ASESINATOS EN OSLO III
La mujer que pedaleaba por el céntrico parque de la ciudad, era más bien joven, unos treinta años la contemplaban.
Su aspecto físico delataba un origen latinoamericano, probablemente chileno, país que había exportado gran cantidad de ciudadanos a Noruega en los últimos años.
Era más bien bella, con hermosas facciones, fruto del cruce indoespañol de su país de origen. De mediana estatura, pero muy bien proporcionada. Su cara denotaba la suavidad de las facciones cruzadas. Su cintura denotaba una mujer de formas atractivas para cualquier hombre, de pechos no muy ampulosos y piernas no muy alargadas ni demasiado esbeltas, lo justo.
Vestía una gabardina marrón que tapaba el jersey rosa, superpuesto a una camisa de color blanco. Por debajo se podían ver unos pantalones tejanos azules y en sus pies unas zapatillas de deporte blancas que removían los pedales de la bicicleta sobre las que montaba.
Tapando su pelo negro, como el azabache, un pañuelo impedía a sus cabellos volar audaces al viento del movimiento de la máquina. Sus ojos, a su vez, estaban escondidos tras una gafas de sol, grandes y vistosas.
Su pedalear era lento y monótono, como quien está a la búsqueda de algo o alguien con quien tuviera una cita concertada, pero a quien no se conoce ni se sabes quien es.
Su aspecto físico delataba un origen latinoamericano, probablemente chileno, país que había exportado gran cantidad de ciudadanos a Noruega en los últimos años.
Era más bien bella, con hermosas facciones, fruto del cruce indoespañol de su país de origen. De mediana estatura, pero muy bien proporcionada. Su cara denotaba la suavidad de las facciones cruzadas. Su cintura denotaba una mujer de formas atractivas para cualquier hombre, de pechos no muy ampulosos y piernas no muy alargadas ni demasiado esbeltas, lo justo.
Vestía una gabardina marrón que tapaba el jersey rosa, superpuesto a una camisa de color blanco. Por debajo se podían ver unos pantalones tejanos azules y en sus pies unas zapatillas de deporte blancas que removían los pedales de la bicicleta sobre las que montaba.
Tapando su pelo negro, como el azabache, un pañuelo impedía a sus cabellos volar audaces al viento del movimiento de la máquina. Sus ojos, a su vez, estaban escondidos tras una gafas de sol, grandes y vistosas.
Su pedalear era lento y monótono, como quien está a la búsqueda de algo o alguien con quien tuviera una cita concertada, pero a quien no se conoce ni se sabes quien es.
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