el rincon de un poeta triste

Aguilas funestas revuelan el azul cielo con alas abiertas en busca de carnaza para su digno alimentar. Su vuelo elegante las hace brillar transformando en miedo el feliz galopar. Son aguilas gráciles de hermoso plumaje y hermoso volar con vista aguda. Agudiza el vuelo el águila para cazar al sencillo cabrillo que no volverá a trotar. Garras imperiales con las que sujeta rsu presa entumecida no volverá a trotar. Es el aguila reina de cielos azules con vuelo raudo para rapida cazar.

Espanto del espanto son mis palabras, endurecidas por el aire de un triste circular allende los vientos no debieron de soplar. Espantosa agonía la por ti vivida deseando paz tranquila y amanecer abrazada a un lejano amor atormentado por el dolor. Espanta ya fantasmas para volver a reir recuperes la felicidad y vuelvas a vivir así como tú sabes que lo volverás a amar.

Vuelan los gorriones pasando por mi ventana mientras mi mente medita viendo su leal volar. Sueños poemas de amor puros a quien recitar viendo sus ojos brillar y sus lagrimas derramar. Es un sueño poder volar con alas de linda mariposa para seguir su estela a la que siempre he de amar. Vuela gorrión, vuela que yo he de soñar un precioso poema para quien he de amar.

Hoy, mañana y siempre ahi estaré, a tu lado sin esconderme oyendo tus lagrimas y sorbiendo tus palabras. Amigos fuimos, somos, seremos amigos para siempre porque antes que tú fuí yo el egoista de querer tener en ti un oido salvador que escuchara un día mis gritos del silencio.

Ayer, visitando el clan de una amiga vi un post en el cual el que lo publicaba, basándose en un estudio de un señor, al parecer mallorquín, trataba de demostrar que el catalán es un dialecto del castellano. Craso error, tanto como pretender decir que el valenciano o el mallorquín son más idioma que el catalán. De nuevo se equivoca. Comenzaré por esto último, que en principio es más fácil. Catalunya nace como una marca de los francos, la cual con el paso de los años se convierte en un condado, al independizarse de los mismos, pues le conceden tal título. Es un hecho histórico cierto, tanto como que no mantiene relaciones con el resto de reinos nacidos en lo que hoy conocemos como España, de ello nace un nuevo idioma, el catalán, con profundas raíces latinas y de la lengua de Oc, que se habla en la Provenza. De este último idioma solo queda un pequeño reducto en el Vall d'Aran, llamado aranés, claramente diferenciado del catalán, aunque mantengan ciertas raíces comunes. Aclarado esto

Altas montañas y vastas llanuras me separan de ti en la distancia. Mesetas llanas y ríos osados cruzan en mi camino sin dejarme verte. A tu orilla nací y a tu lado mecrié jugando con tus olas dulces y suaves. Por amor me alejé y te abandoné, poniendo distancia entre tu y yo. Por otro amor aun más me fuí de tus cercanas distancias y olores. Y hoy que sigo en la distancias olo y sin amor te canto mi ceguera.

Altas montañas y vastas llanuras me separan de ti en la distancia. Mesetas llanas y ríos osados cruzan en mi camino sin dejarme verte. A tu orilla nací y a tu lado me crié jugando con tus olas dulces y suaves. Por amor me alejé y te abandoné, poniendo distancia entre tu y yo. Por otro amor aun más me fuí de tus cercanas distancias y olores. Y hoy que sigo en la distancia solo y sin amor te canto mi ceguera.

Apasionado él apasionada ella juntaron sus bocas mientras sus manos acariciaban sus cuerpos entregándose al disfrute de verse ambos gozar. Recorríanse ambos acalorando los miembros de tanto disfrutar mientras jugaban a amarse sin parar besándose por doquier no haciéndose de rogar. Ella se enardecía sintiendo su canal lentamente regar mientras él se regocijaba con su lento caminarl uchando contra sus almendras por hacerlas sonrojar. El brincaba de alivio sintiéndose volar ante la desazón de notar su volcán a punto de explotar y ella viéndolo más le quería empujar. Fuegos de aritificio consiguieron por fin lograr con explosiones de placer con las que hacerse notar ante su serio alivio de ver por fin descargar aquello que era amar.

Nuestros silencios están rotos por palabras calladas jamás dichas en alto para no ser alteradas por voces tediosas. Silencios rotos de pausas largas osadas y divinas calladas y atrevidas que conducen al camino trágico del olvido. Se rompen siempre los silencios por palabras que no deberían tener un eco sino infinitos ecos que rebotaran hasta llegar a escucharlas

Tus caricias me enardcen calentando con dulzura mi piel de cordero llevado al matadero sin piedad ni salvación. Caricias suaves y arrastradas por todo mi ser, entero me hacen sangrar sudores de pasión concentrada. Tus caricias son como roces de aire fresco al alba agua cálida resbalando por los poros abiertos. Busco en tus caricia sese contacto de pieles suaves, sedosas, dulces amantes sin límites.

Lo encontraron con la cabeza encima de la mesa que usaba de escritorio. Recostada encima de su diario, ese diario íntimo y personal que nadie sabía que tenía. Hacía días que nadie sabía nada de él. No había salido de casa, eso decían sus vecinos, ni se oía ruido, ni contestaba a las llamadas a la puerta ni al teléfono. Solo quedaba que algo debía de haberle sucedido. Y así fué como aquellos vecinos, cotillas en su mayor parte, decidieron llamar a la policía por si acaso le hubiera sucedido algo. Y así fué, su cuerpo yacía inerte, sentado en la silla, con su cabeza encima de su diario. Lo último que había escrito era: "me voy como lo que siempre he sido, un hombre solitario". Así, de esta forma tan escuenta cerraba la última página del diario de su vida, justo el mismo último día que lo habían visto salir de casa. Y claro, corrieron los rumores: "Se ha suicidado", lanzaron al viento de los que los querían escuchar los cotillas que no dudaron en avisar a la policía po

Lo encontraron con la cabeza encima de la mesa que usaba de escritorio. Recostada encima de su diario, ese diario íntimo y personal que nadie sabía que tenía. Hacía días que nadie sabía nada de él. No había salido de casa, eso decían sus vecinos, ni se oía ruido, ni contestaba a las llamadas a la puerta ni al teléfono. Solo quedaba que algo debía de haberle sucedido. Y así fué como aquellos vecinos, cotillas en su mayor parte, decidieron llamar a la policía por si acaso le hubiera sucedido algo. Y así fué, su cuerpo yacía inerte, sentado en la silla, con su cabeza encima de su diario. Lo último que había escrito era: "me voy como lo que siempre he sido, un hombre solitario". Así, de esta forma tan escuenta cerraba la última página del diario de su vida, justo el mismo último día que lo habían visto salir de casa. Y claro, corrieron los rumores: "Se ha suicidado", lanzaron al viento de los que los querían escuchar los cotillas que no dudaron en avisar a la policía p

Son mis palabras poemas escrito sal viento turbulento de silencios parlantes arrastradas sin destino. Son mis palabras la melancolíca expresión de calmados sinsabores y románticos canto sa ahogadas sirenas. Son mis palabrasl a expresion de mis sentimientos amargamente dulces y salados sinsabores que arrastra el viento para quien los quiera escuchar. Fumo y bebo, soy bohemio vivo y dejo vivir a quien quiera mas no soporto la hipocresía de las falsas palabras. Mis silencios son palabras escritas al azar arrancadas a mi corazón de hombre solitario que cabalga sin caballo por las verdes praderas de la vida sedentaria. Dejad que mis palabras llenen vuestros corazones escuchad lo que dicen y dejaos arrastrar por vientos que os alejen de mis palabras.

La mejor memoria es la del olvido ese que no comparte el dolor de la herida putrefacta y sangrante. Del olvido se aprende para no repetir errores que siempre repetimos y nunca olvidamos. La memoria del olvido es aquella que recuerda eso momentos felice ssin olvidar las nubes sombrías y tormentosas que acosan las vidas y acosan los corazones asolando las risas y quemando las lagrimas. Son memorias tenebrosas de olvidos agradecidos para poder pasar páginas que nos dejen escribir otras historias, mejores, más alegres, que no dejen huellas ni cicatrices visibles que no dejen olvidar a la memoria del olvido.

Un zumbido, acompañado de una música conocida, aunque olvidada, interrumpió los pensamientos del hombre. Parsimoniasamente sacó el celular del bolsillo de su camisa y miró quien le llamaba. Efectivamente, era ella quien le llamaba y oprimió el botón para recibir la llamada. -Si-contestó de forma seca. -Hola-respondió una voz melosa y dulce al otro lado de las ondas. -Hola-su voz seguía siendo cortante. -¿Como estás?-preguntó la voz amorosa al otro lado. -Bien-dijo él continuando el monólogo que parecía haberse adueñado de sus respuestas. -¿Qué haces?-insistió ella. -Lo que hace cualquier alcohólico social a estas horas-respondió con ironía. Al otro lado se comenzó a oir un sonido que él conocía muy bien. El de un lloro sordo y tenue que quería pasar desapercibido. Solo que no aguantaba el lloro, era superior a él. -¿Quieres dejar de llorar?-le reprendió él. -Sabes que lloro con facilidad-le contestó ella-tratando de contener el llanto. -Está bien, ¿qué querías?-trató de consolarla. -Qu

El lobo solitario merodea y husmea vigilando de cercal a humana jauría en busca de su presa hambruna comida con la que alimentar sus sentimientos. Hambre compartida de mordiscos suaves chupeteo ansioso placer compartido con su mortal víctima. El lobo solitario busca amores perdidos entre tinieblas lejanas para cobrarse la pieza de la cual alimentar su hambre solitaria y su amor perdido en soledades esteparias desconocidas para él y sin manada con la que compartir su ansiosa búsqueda de la solitaria figura.