el rincon de un poeta triste

Calla el timbre sin sonar mientras yo vivo esperando su callado tronar, sus temblorosos movimientos que aceleren mi corazón, apasionada el alma a la espera de la voz ansiada, aislado del lugar por escuchar tu voz anhelada. Silencio con figura ilumina mi horizonte con tus rasgos apagados y tu luz borrosa, esperando ver salir la luna, brillando junto al sol en la mañana de verano. Silencio celestial y azul visten de madera y agua el balcón desde donde miro, sin verte ni oirte, solo con mi mirada, ausente. Silencio callado me tortura de voces encendidas, las de mis hijos en sus eternas discusiones y retorcidas puntillas, recuerdos ilusionados, palabras llenas de cariño y ternura, es tu silencio, bañándome al lado del mar. esperando, impaciente, emocionado

Gaviotas de blancas alas, volaís libres y sinceras surcando la costa, batiendo el mar. Y sobre la marejadilla de olas sin espuma os lanzaís sin espera a la pesca del alimento que renueve vuestra vida un día más. Gaviotas de vuelo quieto, pareceis en el aire inmóviles, gravitando vuestro plumaje sin prisas por volar, suspendidas en el firmamento como si un hilo celestial os sostuviera. Y de pronto, ¡lo inesperado!, cuan bella caída en picado hiriendo al mar sin dolor para pescar sin pudor los alimentos del mar, asomados tras el chapuzón en vuestros picos gloriosos, como preciosos trofeos, los peces pescados, el alimento a tomar

Ayer te abandoné dejándote bien acompañado, hasta dentro de un tiempo, cuando por fin, nos volvamos a encontrar, en el mismo lugar, bajo el justo sol del tórrido verano. Mar, tus aguas seguían tranquilas, siquiera quisieron despedirse de mí, alzando su oleaje ¡como si de manos abiertas se tratara! Mar azul y templado ¡como adoro tus caricias! suaves en mis pantorrillas, abrazándolas sin pudor, gotenado aguua salobre que se extiende por mi cuerpo sin tener ningún temor. En la memoria perdurará tu recuerdo plateado de aguas sin fín, extendiéndose a lo lejos sin fisuras que ver ,salvo las velas lejanas de un blanco color.

El mar y la distancia te traen a mis recuerdos sin poderte olvidar, impidiendo engañar a mis sentimientos por mucho que lo deseo. Carreteras, veredas y montañas he atravesado sin mirar atrás mas el recuerdo, mis alegres recuerdos de tí, me han perseguido silenciosos y tristes, siguiendo mi pista. Miro el mar de azul color y tú te reflejas en él llena de vida, de amor, sin distancia que nos separe porque sigues estando ahí. Sé que no me quieres amar pero no sé porque, no es otro quien ha ocupado mi sitio, lo sé, y quien lo ocupa mañana ha de sanar, por eso desde el mar te digo que sigues en mi recuerdo.

Loor a ti gran maestro que tan bien los describiste, loor a ti Antonio Machado. Campos inemsos sin fín de amarillos trigales pintados, casas viejas y abandonadas apuntando al azul del cielo donde las plantas y árboles, la maleza y enredaderas se han adueñado de su tristeza solitaria. Campos llenos de paja formando cofre en medio de campos interminables a la espera de su recogida, amarillos colores al viento. Mi vista os sigue y mis pobres ojos no ven el fin de tan vastas tierras llanas sin fin, como la palma de mi mano, de mi mano cayosa, asi sois vosotroscampos castellanos.

En las ondas suenab tus palabras, suaves como la miel, melosas y lindas, enamorando oidos de oyentes anónimos, deseosos de esa voz, de esa armonía, de la dulzura radiofónica. Suena esa voz trasladada por ondas, ondas de radio, ondas de internet, todas se avienen a atraer tu voz, suave y acaramelada, dulce sin empalagar. Corren las ondas, te trasladan con ellas, arrastando tu música, tus poemas, tus cartas de amor, esos besos que resuenan entre la música elegida ,la que hoy vamos a escuchar. En las ondas lees esos poemas de amor, a veces tristes y sin voz, otros alegres y sensuales, enamorando almas solitarias, las voces silenciosas, amantes de tu voz, la voz de las ondas.

Silencios de sombras, palabras mudas dirigidas a oidos sordos trasladadas por pájaros sin alas, sin picos parlanchines, ni patas anilladas. Silencios del tiempo pasado en tensa calma esperando tempestades, gozando de la calma falsa e hipócrita de frases no dichas, poemas no escritos, brumas ponientes. Silencios en llamas de bosques maduros y árboles quemados por llamas abruptas arrasando con sus garfias lo que tomen en su encuentro, destrozando la vida matando corazones. Silencios del silencio en las palabras dichas, oidas y no contestadas por miedos y temores a la desforestación de las turbias llamas quemando corazones.

La luna ilumina la noche con su blanco manto y bajo ella, mirándola, un blanco angel, la mira y la admira. La luna lo acecha y el angel la huye, volando audaz, rumbo a las murallas abajo iluminadas, en un vuelo picado de rastro nebuloso, blancas nubes. El angel la admira, la luna lo rechaza, sin querer sentirse tapada por su hechizo de blanca mirada. Blancos lunares, ambos iluminan, escondiendo un cielo negro de noche abierta, escoltados por estrellas, como leales compañeros.

El amor es proporcional, como matemática regla al paso del tiempo, raudo y veloz cuanto más amamos, pasan sus horas volando sin percibirnos de su paso, raudo y silencioso, para los amados amantes sin percibirse que los minutos pasan, las horas vuelan. Es tiempo de amar, dejándose arrastrar por el tiempo que corre sin tregua solo deseando estar en la compañía deseada amortiguando su paso. Amar no tiene tiempo, es infinito y sin fín de final inesperado por su rápido discurrir sin esperar que la noche llegue por sorpresa atrapando al tiempo, separándolo del amor. El tiempo, viejo zorro, nos engatusa con su paso, embelesando nuestro amor, embriagando las ilusiones, para luego con su hacha romper nuestras químicas, cortando nuestras sensaciones, pero aun así, siempre es tiempo de amar.

Huyes con miedo, ¿de qué huyes? tal vez de tus desvelos, o quizás de tus miedos, puediera ser del amor, la desesperación de no saber que camino tomar. Huyes de sentimientos, demasiado encontrados, ayer desconocidos, hoy desbordados por nuevas pasiones, lo que tenías olvidado. Huyes llorando, a veces sonriendo ,como solo hacen ellos, los flamencos, chulos, más que un ocho, echados hacia delante, sin temerle al miedo. Huyes sin huir, sin caminar, sin correr, solo sabes huir sin tomar determinación, de seguir algun camino, que senda has de tomar.

Hace unos días, me pidieron que escribiera sobre este tema, la infidelidad femenina. La verdad es que no es un tema fácil para un hombre escribir sobre esto, para nada, máxime porque nuestro punto de vista es diferente al de las mujeres, pero lo intentaré. Para ello me tendré que amparar en conocimientos que me han sido confiados por vosotras, mujeres, así que si me equivoco, lo siento, no es mi pretensión ofender a nadie. La mujer tiene necesidades, al igual que los hombres claro, normalmente de sus parejas. ¿Pero qué ocurre cuando éstas no las llenan? ¿Qué ocurre cuando descubren que sus parejas son infieles? Su sentimiento de frustración es enorme, grandísimo, de pronto se ven desbordadas por un sentimiento de alejamiento, de olvido, de vacío en sus vidas. Y es entonces cuando toman la gran determinación, ser infieles, buscar fuera lo que no encuentran dentro, o simplemente, buscar a alguien por despecho. Normalmente se inclinan por un amigo, por un hombre que sientan cercano, por u

La mujer con gafas de sol y un pañuelo tapándole el pelo pedaleó por aquel parque con tranquilidad, sin dirección ni rumbo determinado. En los países nórdicos es una tradición montar en bicicleta, casi lo anormal es que alguna familia no disponga de una bicicleta por cada miembro de la misma. En su lento pedalear iba fijándose en todos los detalles del parque. Los niños jugando, las madres que los acompañaban, sentadas en los bancos, charlando animadamente, los columpios donde los niños se montaban y se desmontaban constantemente, siendo sustituidos por otros en el momento en que se bajaban de los mismos. También observó a las parejas de enamorados, sentadas en lugares más solitarios, donde los besos volaban de boca a boca, o las charlas, acompañadas de risotadas y guiños. Sin embargo, nada de todo esto parecía llamar la atención de aquella mujer. Seguía pedaleando y mirando, como si nada le llamara la atención, mientras ella, interiormente se hacía una fotografía del lugar. Observaba

Mañan besaré tus labios de algodón acariciando tu piel de seda aterciopelada, resbalando mis dedos en las caricias dadas. Mañana besaré tus huecos recóndito saspirando tus perfumes dulces y salados, todos mezclados concediéndomelos enteros a mis deseos. Mañana besaré ese nectar que me deja tu fragancia a suave perfume de profundos olores sorbiendo sus finas gotas hasta entrarme temblores. Mañana te besaré de nuevo y otra vez con más amor y sentimiento por darte mi consentimiento para ser de nuevo tu gran apasionamiento.

Oslo es la capital de Noruega. La ciudad fué fundada por los vikingos hace algo más de mil años. Fué convertida en capital hacia el año 1.299 y a pesar de su fuerte tradición, hoy es una ciudad moderna, con interesantes actos culturales y una importante vida nocturna. Oleg Olsen llegó al aeropuerto y dejó su coche, un Volvo moderno en el parking del mismo.Sabía que llegaba con tiempo de sobra hasta el aterrizaje del avión donde debería llegar su ilustre visitante. Noruega es un país tranquilo. Sus gentes son de carácter más bien frío, como suele suceder con los habitantes de los países escandinavos del norte de Europa, los cuales parecen contagiados del clima ambiente que suele predominar. El comisario noruego no conocía a su huesped, pero según el informe facilitado por la Interpol, se trataba de un brillante policía español, joven y de gran astucia para resolver los casos que le llegaban. Era justo lo que necesitaba. La delincuencia en el país nórdico no suele ser importante, ni siqu

Paloma Silva era chilena. Aunque tená la doble nacionalidad, chileno noruega, sus raíces seguíen profundamente arraigadas en su corazón. Como tantas otras, su familia tuvo que exiliarse de su país durante la tremenda e inhumana dictadura del comandante Pinochet, acabando su triste deambular en el país que los ocogió con los brazos abiertos. Aquella mañana despertó tarde. Su trabajo como azafata profesional para eventor internacionales le daba a ganar mucho dinero, pero tambiién tenía obligaciones que cumplir, sin horas para terminar. Eso había sucedido la noche anterior. Tras un camisón transparente se dibujaba el cuerpo de una muer hermosa, con suaves y apetitosas curvas que hacían entrar el hambre de cualquier hombre. Ella lo sabía y lo explotaba, para eso era su profesión. Mientras abría el agua calente para relajarse con un buen baño se miraba en el espejo, con una sonrisa enigmática viendo la belleza sutil escondida tras su sensual camisón. Había dormido profundamente aquella noch

Mamá, cuan hermosa palabra que brota de nuestros labios siempre dirigida a tu figura dispuesta a protegernos de todo en tu regazo. Madre protectora que solo hay una, única e indivisble con sus besos cálidos alimentando nuestro amor. Mamá, cuanto te quiero pues sin tu ayuda nada sería sino un ser altivo y solo sin camino ni pertenencia a la que poder amar. Madre, mi hacedora en su poderoso vientre donde comencé a sorber las lagrimas de la vida para un día poder nacer. PARA VOSOTRAS...MADRES...CUALESQUIERA QUE SEAIS...PORQUE...CASI SIEMPRE...SOIS SERES MARAVILLOSOS.

El vuelo regular que transportó al comisario Carles Ruf a Oslo iba a aterrizar puntualmente en el aerpouerto de la capital noruega. Había sido un vuelo tranquilo y sin sobresaltos. El comisario iba leyendo un libro sin prestar atención aparente a su vecino de asiento, un hombre grueso y con bigote blanco, ataviado con un treje de colores claros y elegantes rematado por una corbata de colores estampados que hacían contraste con el color del traje. Los carteles ya anunciaban que se debían de abrochar los cinturones de seguridad, mientras el capitán daba las gracias por los micrófonos a los pasajero y les anunciaba que en breves momentos aterrizarían en el aeropuerto de Oslo. La temperatura ambiente que se iban a encontrar era de 15 grados. El comisario cerró su libro y se abrochó el cinturón. Su vecino lo miró y esbozó hacie él una sonrisa, a la cual correspondió de la misma manera. Rapidamente el avión fué descendiendo sin más problemas y en breves minutos tomó tierra sin mayor ambaje.

Si ahora te tuviera aquí, delante mía, te daría ese beso tan insensato y loco que tanto te mereces. Si aquí estuvieras te daría ese abrazo de oso cavernario tantas veces deseado y muchas olvidado. Si ahora te tuviera mis labios besarían honda y apasionadamente tus labios dulces con amor apasionado. Si aquí estuvieras ahora y en este momento de mi corazón saldrían palabras sentidas que te dirían te amo.

El hombre joven sacó su documentación y la presentó en la puerta de embarque del aeropuerto de El Prat, en Barcelona. Iba vestido con una camiseta de manga corta, una cazadora de cuero y pantalones tejanos. Sus cabellos eran largos y finos, sueltos en su media melena que le caía sobre los hombros. Su aspecto delgado le hacía pasar por una persona normal, como otra cualquiera de los cientos que en ese momento circulaban por el mismo aeropuerto. Tras su documento nacional de identidad apareción una placa de policía, la cual hizo ponerse firmes al guardia civil encargado del control de identidad. Rápidamente el hombre le hizo un gesto para que siguiera efectuando su trabajo con normalidad, lo que hizo aliviar la tensión del controlador. El comisario se llamaba Carles Ruf, era hijo de padre noruego y madre chilena. Su pade era un importante hombre de negocios que desde hacía muchos años había preferido venir a España para continuar con el ejercicio de los mismos, pues a parte de que su muj

El comisario Oleg Olsen era un hombre alto, de complexión atlética y mediana edad, con un cabello grisáceo, corto, que siempre peinaba con ralla en la izquierda. Vestía una larga gabardina colo negro que le llegaba hasta la altura de las rodiilas, un poco más abajo, un traje, marca Pierre Cardin, color azul marino y una corbata cruzada a rayas de colores azulados. Sus ojos azul claro eran incisivos, despiertos y su mirada era apasionada, en especial hacia las mujeres, sobre todo cuando se lo permitía hacer su estatura, mas de ciento noventa centímetros lo separaban del suelo. Era noruego por los cuatro costado, además no podía negarlo aunque quisiera. En su curriculum indicaba que a parte de noruego hablaba inglés y alemán. Llevaba más de veinte años trabajando en la policía noruega y tenía una muy buena reputación en el grupo de homicidios, de ser un buen sabueso rastreador.

La mujer que pedaleaba por el céntrico parque de la ciudad, era más bien joven, unos treinta años la contemplaban. Su aspecto físico delataba un origen latinoamericano, probablemente chileno, país que había exportado gran cantidad de ciudadanos a Noruega en los últimos años. Era más bien bella, con hermosas facciones, fruto del cruce indoespañol de su país de origen. De mediana estatura, pero muy bien proporcionada. Su cara denotaba la suavidad de las facciones cruzadas. Su cintura denotaba una mujer de formas atractivas para cualquier hombre, de pechos no muy ampulosos y piernas no muy alargadas ni demasiado esbeltas, lo justo. Vestía una gabardina marrón que tapaba el jersey rosa, superpuesto a una camisa de color blanco. Por debajo se podían ver unos pantalones tejanos azules y en sus pies unas zapatillas de deporte blancas que removían los pedales de la bicicleta sobre las que montaba. Tapando su pelo negro, como el azabache, un pañuelo impedía a sus cabellos volar audaces al vient

Cuando los policías entraron en piso de aquel hombre rubio, que yacía sobre la cama con una mirada de terror en sus ojos inertes, se encontraron todo en perfecto orden. No había rastros de violencia, ni de lucha, siquiera de haber sido registado el piso en busca de alguna pertenencia o con el propósito de robar. Solamente había una cosa que se salía de lo normal. Escrito sobre el cabecero de la cama, con lo que parecía la sangre de la víctima había escrita una palabra que para aquellos hombres no tenía sentido, eran incapaces de entenderla y supusieron que estaba escrita en un idioma extranjero o eran incongruentes, aun a pesar de que para escribirlas su autor se había entretenido en alinear bien las letras. La policía había recibido un aviso de la empresa donde estaba empleado el hombre que yacía sobre la cama, en el sentido de que no había acudido a su puesto de trabajo, lo cual era extrañísimo, pues en quince años no había sucedido nunca y si por algo podía criticársele era por su p

soy yo misma

Vas vestida de luto como una vieja abuela de antiguos años que no serán venideros. Vistes el luto de tu orgullo escondido en tu miedo a decir al mundo aquello que sabes es la verdad. Vas vestida de luto negro y opaco, combinado con transparencias por no perder lo que amas. Vistes el color de la muerte sin querer morir, sino vivir un amor eterno sin marcha atrás que locamente enamorada encontrarás.

Esta noche hermosa de luna llena y blanca reflejada en nuestros cuerpos desnudos, deshinibidos y deseosos del uno al otro llena de amor al ambiente, de un deseo silencioso roto por nuestros labios buscando los besos dulces y apasionados. Roces de pieles abrazadas caricias tiernas rozándose vaivenes de excitación cuerpos zigzagueando en el placer de la ternura abrasadora de mil soles quemando el calor, ese calor que sentimos al vernos excitar con mil gemidos a dar que nadie ha de escuchar, hasta por fin hacer brotar el fluido de nuestro interior haciéndonos estallar en una nube de placer que agota nuestro saber.

Aguilas funestas revuelan el azul cielo con alas abiertas en busca de carnaza para su digno alimentar. Su vuelo elegante las hace brillar transformando en miedo el feliz galopar. Son aguilas gráciles de hermoso plumaje y hermoso volar con vista aguda. Agudiza el vuelo el águila para cazar al sencillo cabrillo que no volverá a trotar. Garras imperiales con las que sujeta rsu presa entumecida no volverá a trotar. Es el aguila reina de cielos azules con vuelo raudo para rapida cazar.

Espanto del espanto son mis palabras, endurecidas por el aire de un triste circular allende los vientos no debieron de soplar. Espantosa agonía la por ti vivida deseando paz tranquila y amanecer abrazada a un lejano amor atormentado por el dolor. Espanta ya fantasmas para volver a reir recuperes la felicidad y vuelvas a vivir así como tú sabes que lo volverás a amar.

Vuelan los gorriones pasando por mi ventana mientras mi mente medita viendo su leal volar. Sueños poemas de amor puros a quien recitar viendo sus ojos brillar y sus lagrimas derramar. Es un sueño poder volar con alas de linda mariposa para seguir su estela a la que siempre he de amar. Vuela gorrión, vuela que yo he de soñar un precioso poema para quien he de amar.

Hoy, mañana y siempre ahi estaré, a tu lado sin esconderme oyendo tus lagrimas y sorbiendo tus palabras. Amigos fuimos, somos, seremos amigos para siempre porque antes que tú fuí yo el egoista de querer tener en ti un oido salvador que escuchara un día mis gritos del silencio.

Ayer, visitando el clan de una amiga vi un post en el cual el que lo publicaba, basándose en un estudio de un señor, al parecer mallorquín, trataba de demostrar que el catalán es un dialecto del castellano. Craso error, tanto como pretender decir que el valenciano o el mallorquín son más idioma que el catalán. De nuevo se equivoca. Comenzaré por esto último, que en principio es más fácil. Catalunya nace como una marca de los francos, la cual con el paso de los años se convierte en un condado, al independizarse de los mismos, pues le conceden tal título. Es un hecho histórico cierto, tanto como que no mantiene relaciones con el resto de reinos nacidos en lo que hoy conocemos como España, de ello nace un nuevo idioma, el catalán, con profundas raíces latinas y de la lengua de Oc, que se habla en la Provenza. De este último idioma solo queda un pequeño reducto en el Vall d'Aran, llamado aranés, claramente diferenciado del catalán, aunque mantengan ciertas raíces comunes. Aclarado esto

Altas montañas y vastas llanuras me separan de ti en la distancia. Mesetas llanas y ríos osados cruzan en mi camino sin dejarme verte. A tu orilla nací y a tu lado mecrié jugando con tus olas dulces y suaves. Por amor me alejé y te abandoné, poniendo distancia entre tu y yo. Por otro amor aun más me fuí de tus cercanas distancias y olores. Y hoy que sigo en la distancias olo y sin amor te canto mi ceguera.

Altas montañas y vastas llanuras me separan de ti en la distancia. Mesetas llanas y ríos osados cruzan en mi camino sin dejarme verte. A tu orilla nací y a tu lado me crié jugando con tus olas dulces y suaves. Por amor me alejé y te abandoné, poniendo distancia entre tu y yo. Por otro amor aun más me fuí de tus cercanas distancias y olores. Y hoy que sigo en la distancia solo y sin amor te canto mi ceguera.

Apasionado él apasionada ella juntaron sus bocas mientras sus manos acariciaban sus cuerpos entregándose al disfrute de verse ambos gozar. Recorríanse ambos acalorando los miembros de tanto disfrutar mientras jugaban a amarse sin parar besándose por doquier no haciéndose de rogar. Ella se enardecía sintiendo su canal lentamente regar mientras él se regocijaba con su lento caminarl uchando contra sus almendras por hacerlas sonrojar. El brincaba de alivio sintiéndose volar ante la desazón de notar su volcán a punto de explotar y ella viéndolo más le quería empujar. Fuegos de aritificio consiguieron por fin lograr con explosiones de placer con las que hacerse notar ante su serio alivio de ver por fin descargar aquello que era amar.

Nuestros silencios están rotos por palabras calladas jamás dichas en alto para no ser alteradas por voces tediosas. Silencios rotos de pausas largas osadas y divinas calladas y atrevidas que conducen al camino trágico del olvido. Se rompen siempre los silencios por palabras que no deberían tener un eco sino infinitos ecos que rebotaran hasta llegar a escucharlas

Tus caricias me enardcen calentando con dulzura mi piel de cordero llevado al matadero sin piedad ni salvación. Caricias suaves y arrastradas por todo mi ser, entero me hacen sangrar sudores de pasión concentrada. Tus caricias son como roces de aire fresco al alba agua cálida resbalando por los poros abiertos. Busco en tus caricia sese contacto de pieles suaves, sedosas, dulces amantes sin límites.

Lo encontraron con la cabeza encima de la mesa que usaba de escritorio. Recostada encima de su diario, ese diario íntimo y personal que nadie sabía que tenía. Hacía días que nadie sabía nada de él. No había salido de casa, eso decían sus vecinos, ni se oía ruido, ni contestaba a las llamadas a la puerta ni al teléfono. Solo quedaba que algo debía de haberle sucedido. Y así fué como aquellos vecinos, cotillas en su mayor parte, decidieron llamar a la policía por si acaso le hubiera sucedido algo. Y así fué, su cuerpo yacía inerte, sentado en la silla, con su cabeza encima de su diario. Lo último que había escrito era: "me voy como lo que siempre he sido, un hombre solitario". Así, de esta forma tan escuenta cerraba la última página del diario de su vida, justo el mismo último día que lo habían visto salir de casa. Y claro, corrieron los rumores: "Se ha suicidado", lanzaron al viento de los que los querían escuchar los cotillas que no dudaron en avisar a la policía po

Lo encontraron con la cabeza encima de la mesa que usaba de escritorio. Recostada encima de su diario, ese diario íntimo y personal que nadie sabía que tenía. Hacía días que nadie sabía nada de él. No había salido de casa, eso decían sus vecinos, ni se oía ruido, ni contestaba a las llamadas a la puerta ni al teléfono. Solo quedaba que algo debía de haberle sucedido. Y así fué como aquellos vecinos, cotillas en su mayor parte, decidieron llamar a la policía por si acaso le hubiera sucedido algo. Y así fué, su cuerpo yacía inerte, sentado en la silla, con su cabeza encima de su diario. Lo último que había escrito era: "me voy como lo que siempre he sido, un hombre solitario". Así, de esta forma tan escuenta cerraba la última página del diario de su vida, justo el mismo último día que lo habían visto salir de casa. Y claro, corrieron los rumores: "Se ha suicidado", lanzaron al viento de los que los querían escuchar los cotillas que no dudaron en avisar a la policía p

Son mis palabras poemas escrito sal viento turbulento de silencios parlantes arrastradas sin destino. Son mis palabras la melancolíca expresión de calmados sinsabores y románticos canto sa ahogadas sirenas. Son mis palabrasl a expresion de mis sentimientos amargamente dulces y salados sinsabores que arrastra el viento para quien los quiera escuchar. Fumo y bebo, soy bohemio vivo y dejo vivir a quien quiera mas no soporto la hipocresía de las falsas palabras. Mis silencios son palabras escritas al azar arrancadas a mi corazón de hombre solitario que cabalga sin caballo por las verdes praderas de la vida sedentaria. Dejad que mis palabras llenen vuestros corazones escuchad lo que dicen y dejaos arrastrar por vientos que os alejen de mis palabras.

La mejor memoria es la del olvido ese que no comparte el dolor de la herida putrefacta y sangrante. Del olvido se aprende para no repetir errores que siempre repetimos y nunca olvidamos. La memoria del olvido es aquella que recuerda eso momentos felice ssin olvidar las nubes sombrías y tormentosas que acosan las vidas y acosan los corazones asolando las risas y quemando las lagrimas. Son memorias tenebrosas de olvidos agradecidos para poder pasar páginas que nos dejen escribir otras historias, mejores, más alegres, que no dejen huellas ni cicatrices visibles que no dejen olvidar a la memoria del olvido.

Un zumbido, acompañado de una música conocida, aunque olvidada, interrumpió los pensamientos del hombre. Parsimoniasamente sacó el celular del bolsillo de su camisa y miró quien le llamaba. Efectivamente, era ella quien le llamaba y oprimió el botón para recibir la llamada. -Si-contestó de forma seca. -Hola-respondió una voz melosa y dulce al otro lado de las ondas. -Hola-su voz seguía siendo cortante. -¿Como estás?-preguntó la voz amorosa al otro lado. -Bien-dijo él continuando el monólogo que parecía haberse adueñado de sus respuestas. -¿Qué haces?-insistió ella. -Lo que hace cualquier alcohólico social a estas horas-respondió con ironía. Al otro lado se comenzó a oir un sonido que él conocía muy bien. El de un lloro sordo y tenue que quería pasar desapercibido. Solo que no aguantaba el lloro, era superior a él. -¿Quieres dejar de llorar?-le reprendió él. -Sabes que lloro con facilidad-le contestó ella-tratando de contener el llanto. -Está bien, ¿qué querías?-trató de consolarla. -Qu

El lobo solitario merodea y husmea vigilando de cercal a humana jauría en busca de su presa hambruna comida con la que alimentar sus sentimientos. Hambre compartida de mordiscos suaves chupeteo ansioso placer compartido con su mortal víctima. El lobo solitario busca amores perdidos entre tinieblas lejanas para cobrarse la pieza de la cual alimentar su hambre solitaria y su amor perdido en soledades esteparias desconocidas para él y sin manada con la que compartir su ansiosa búsqueda de la solitaria figura.

Perdona el corazón argumentado por la cabeza de un sapo cantarín en la nocturna charca. Perdona la pasión desacelerada por el olvido de un ayer que existió en los recovecos perdidos. Perdona el mundo la sumisión popular de las guerras inhumanas para así no poder pensar. Perdona el amante al amor perdido que ayer se perdió sin dar muestras de fe. Perdona el amigo la traicón ajena producida por un olvido del secreto dicho a voces. Perdona el moribundo a su bastardo asesino que con la lanza afilada lo hirió de muerte sin más. Perdona la amada el desengaño del amado por haberla engañado después de tanto amar. Perdonamos todos con engaños y olvidos para así pasar página de este libro.

Me siento ansioso de hacer algo impredecible majestuoso e impuro. Tengo ansiedad por perderme en turbios laberintos que conducen a ningun camino. Son caminos sin salida sin luz ni sol que los ilumine. Ansio conseguir algo que no conseguiré porque es un fruta prohibida en mi plaza circular. Me siento ansioso por abrazar el viento y acariciar sus vuelos. Localizar su lugar y correr a abrazarlo tocar su suave tacto y enderezar mi rumbo. Mi ansiedad no me deja encontrarlo ni verlo de tan lejos como lo siento igual que las soledades que rodean mi alma.

La mejor memoria es la del olvido ese que no comparte el dolor de la herida putrefacta y sangrante. Del olvido se aprende para no repetir errores que siempre repetimos y nunca olvidamos. La memoria del olvido es aquella que recuerda eso momentos felices sin olvidar las nubes sombrías y tormentosas que acosan las vidas y acosan los corazones asolando las risas y quemando las lagrimas. Son memorias tenebrosas de olvidos agradecidos para poder pasar páginas que nos dejen escribir otras historias, mejores, más alegres, que no dejen huella sni cicatrices visibles que no dejen olvidar a la memoria del olvido.