el rincon de un poeta triste

LAS SOMBRAS DEL INFIERNO

2011-10-01T09:28:00.002Z

Me abrso en sombras,
como negras astillas
convertidas en cenizas,
pócima de veneno
que mata en el crepúsculo..

Fuego sagrado,
¡el fuego de la vida
y la muerte desiertas!
Acaba conmigo ya,
deja que muera ahogado
en tus humos grises.

-Seré el Ave Fénix-
me digo sacrílego,
mientras expiro fuego
de dragones dorados
y las sierpes se enredan
en mis huesos desgarrados..

Muerte, muerte, muerte,
mi gran ilusión ganada,
el nuevo estímulo
de arrogante grabado.
Mientras, el demonio huye
y el fuego me abrasa.

HUMBERTO GACIO (en memoria)

2011-09-26T21:27:00.000Z

El pasado día cinco de enero, víspera en muchas personas, sobre todo los niños, de un día mágico, a mi me daban una mala noticia.. Un cliente se pasaba por mi oficina sólo para decirme que antesdeayer falleció Humberto Gacio.

Seguramente para muchos su nombre es desconocido. Para mi lo era hasta hace un par de años en que lo conocí. Este gran hombre que ya superaba los ochenta años fue uno de los periodistas radiofónicos más reputados de Sevilla, Andalucía y España. Hizo casi toda su carrera radiofónica en La Cadena SER, de la cual, por cierto, no he oido el menor comentario sobre su fallecimiento.

He dicho que era un gran hombre y hasta hoy, ya no sólo por mi conocimiento de él, sino por el conocimiento que han tenido de él otras personas, de las cuales siempre han salido palabras respeto y admiración hacia este hombre.

Estaba dotado de una voz potente, sin acento, llena de bondad. Era un hombre de una gran cultura y excelente conversación, con el cual no me importaba perder parte del tiempo de mi trabajo conversando de cualquier tema que fuera, de actualidad o no, pues siempre me asombraba ver sus conocimientos al respecto y que para su edad no estaba nada encasillado en el pasado que había vivido.

Es curioso que la última vez que lo vi y hablé con él fue el día antes de su fallecimiento en que pasó por mi oficina. Lo vi mal, sinceramente, pero con el estado de ánimo que tenía siempre, fuerte. Sus preocupaciones eran su mujer, que lleva más de un año bastante fastidiada y sus hijas, las cuales llevan también ya mucho tiempo en el paro. De su salud sólo se quejaba de la artrosis que tenía que le producía fuertes dolores y casi no le permitía noverse. También fue curioso que un antiguo compañero suyo me había preguntado por él por la mañana, a primera hora, cuando aun no conocía el fatal desenlace de su vida.

Antesdeayer, en la tarde noche, un infarto se lo llevó para siempre. Un hilo de tristeza me embargó desde el medio día de ayer, cuando me comunicaron la noticia. Sé que es ley de vida y que a todos nos llegará nuestro momento sin remisión. Pero cuando se va alguien bueno se siente, se lamenta mucho más.

Descanse en paz este gran hombre, comunicador extraordinario y, sobre todo, hombre bueno.

LUCES DE PENUMBRE

2011-09-25T09:50:00.002Z

Luces de penumbra
recubren tu desnuda piel,
ansiosa de caricias,
de los dedos que la recorran
con aquella sensualidad
que siempre te sumió
en los cielos del placer.

Y los sentidos despiertan,
se sumergen en mares
de placer y ternura,
afrodisiacos perfumes
que te hacen temblar
en el calor álgido
del placer desbocado.

Te contorneas en suaves
vaivenes de lujuria,
entre besos y juegos
que embrujan tu ser
hasta deshacerse
en jugos de placer
que desbordan el alma.

Un humo azuleo viaja
tras el baño de amor
hacia el azul cielo,
cantos de pájaros
ambientan tus sentidos
que ahora reposan
somnolientos de placer.

BRUMAS DE NIEBLA

2011-09-22T21:47:00.002Z

¿Por qué mis ojos se ciegan?
Son los mismos de ayer,
pero hoy ven menos
que ayer, ¿más que mañana?
Giran mis órbitas
en la bruma que esconde
todo aquello que se llama belleza.

¡Me he perdido! No sé el camino,
mi vida está sepulada
en un obelisco de oro,
'ya no vale la plata!
En mi tumbre me ahogo
en el cara a cara
que sepulto con el olvido.

Quiero...¿qué quiero?
Sólo quiero ser yo,
el de alma apasionada,
el poeta perdido en su tumba,
el hombre que nunca creció
ni quiere seguir siendo un niño.

Niebla, ¡abrazame, niebla!
No me sueltes, me podría perder
y no saber volvr a mi ruta,
aquella que no existe,
las que se pierde indómita
en el mar de suaves olas
que crecen entre nieblas
de nécoras y corales.

¿DONDE VUELAS ILUSION?

2011-09-20T20:06:00.001Z

¿Dónde vuelas ilusión?
¿Por qué te alejas de mi?
¿Qué te he hecho
para que me abandones
sin cita previa?

Cae el rayo
y el estruendo
del trueno
avista un relámpago
que ciega mi vista
de pájaro doliente.

¿Te volveré a encontrar, ilusión?
¿Volverás a mi para que renazca mi sonrisa?
¿Sabré trazar el rumbo
de mi vida solitaria
por tenebrosas sendas embrujadas?

La noche me atormenta
y el día me ciega,
¡senderos de gloria
que aun no hoyé!
Y en el camino
sólo quedan cadáveres
que petrifican mis pasos.

HAY UNA SOMBRE BRENTE AL MAR

2011-09-19T20:17:00.001Z

Hay una sombre frente al mar
de perdida mirada, tibia, inocente,
que desconsuela olas y seca
arenas de playas extinguidas,
entre surcos de lluvia
y alas de gaviotas
sobrevolando el cielo.

La sombre, oscura como la noche
no anda, no camina, no se mueve,
sólo llora.

Y mientras. el faro palidece,
su luz se convierte en muerte
y sus rayos en luceros
que indican el camino al abismo
de tormentas inagotables
y tempestades irrepetibles,
¡el aliento es jadeo
y la lluvia pusilánime!

La sombre muere,
ahogada en la orilla,
ya no llora.

ALPUJARRA

2011-09-17T10:15:00.000Z

¡Alpujarra! Donde el cielo
encuentra el infierno,
allí donde el azul
de ese cielo indescriptible
se une en el fonfo marino,
lejano, legañoso, indescriptible,
a un verde de barrancos
que descienden hasta el infierno.

Tu sobriedad enamoraría
a cualquiera, menos a mi,
que he visto cimas más altas
infiernos más temibles
y desdichas que me confundieron
hasta ahogarme en tu mar
que mira la blanca nieve.

Rebasé tus cimas de oro,
de deslumbrante azul,
cielo, hogar, calidez,
y caí hasta tus infiernos,
calor, hoguera, muerte,
que abrasaron mis sentidos
y los hirieron de muerte
porque los amé.

¡Alpujarra! Moro nombre
para la invencible fuerza
de una naturaleza
que combina colores
y mata, o revie milagrosamente
lo que toca con su manto
de sueños dorados
y azules de tul.

PINCELADAS DE JUVENTUD - 2º PREMIO CONCURSO PARQUE ALCOSA

2008-03-31T23:16:00.001Z

El hombre de mediana edad yacía recostado sobre el sofá de su casa. En el televisor las últimas escenas de “Chisum”, uno de los inolvidables weterns de John Wayne iban a dar paso a los títulos de crédito de la misma.

Justo cuando comenzaban a aparecer los mismos y el hombre se levantaba, en la habitación de al lado se comenzaban a oír los primeros compases del “Starways at heaven·” de Led Zeppelín. El hombre sonrió al oír la música. Su hijo, Joaquín, había heredado sus mismos gustos musicales y el rock era su detonante.

Mientras caminaba hacia la cocina iba meditando en su juventud. En sus gustos musicales por grupos de Rock, como los mentados Led Zeppelín, Queen, Pink Floyd, Supertramp y tantos otras bandas que conformaron una revuelta musical y generacional en la España de los años sesenta, setenta y ochenta.

Cogió la bolsa de la basura y se dispuso a salir de casa, mientras oía resonar otro de sus temas favoritos: “The show must to go on” de Queen, en su versión postrera, más lenta y triste con la voz insuperable de Freddy Mercury instalándose en sus oídos.

Cuando Joaquín oyó cerrarse la puerta comentó a sus amigos:

-Es hora de oír música de verdad.

Y mientras lo decía, sacó de debajo de su cama un pequeño paquete, envuelto en papel de plata y extrajo de él una pastilla negra.

-¿Qué tal un porrito ahora?-les indicó a sus colegas, mientras Héroes del Silencio iba abriéndose paso en el CD.

Sus amigos, Conrado, Tomás “Tom” Martínez y Antonio “Toni “ Martínez, estos dos últimos hermanos mellizos, asintieron sin la más mínima duda. Sabía que el padre de Joaquín les recriminaría que lo hicieran si los veía, pero Joaquín sabía que su padre también lo había hecho con su edad, porque se lo había contado en las noches frías de invierno en que uno se hallaba más a gusto en el calor del hogar que en la calle jugando.

Rápidamente el canuto estuvo preparado y Joaquín lo encendió con devoción. Habían vuelto a cambiar de grupo y ahora era Triana quien resonaba en el equipo de música, con le evocación de su música. El porro rudo fue pasando de mano en mano entre los amigos, que lo iban consumiendo entre calada y calada disfrutando de una buena tarde musical, al menos para su gusto.

El padre sabía lo que se urdía en aquellos momentos en su domicilio, pero decidió dejarlos en paz y hacerse el loco. A fin de cuentas era una noche de verano y apetecía a aquella hora darse una vuelta por el barrio, observando los veladores de los bares, hasta la bola de público, a las parejas sentadas en el parque haciéndose carantoñas y a los abuelos paseando mientras se contaban sus historias, repetidas por enésima vez entre ellos mismos.

Hasta las risas de los niños chicos era hermosa en aquellas noches de verano, donde el calor se hacía dueño de todo y solo dejaba la noche para poder salir y estar meridianamente a gusto.

El iba pensando en la película. Era una de sus favoritas y más cuando trabajaba John Wayne. La trama era la un vaquero americano que se había tenido que hacer a si mismo en la conquista de un lugar en el asesta americano. Sus vicisitudes, tanto familiares como con algunos de las grandes leyendas del salvaje oeste. En esa película Billy el niño no era tan malo como se ha dicho siempre, ni Pat Garrett tan bueno como se le quería hacer quedar.

En ello iba meditando cuando su hija Chelo se le acercó pillándole casi desprevenido.

-Papá,-le dijo con voz melosa y suave-me quedo un rato ahí en la plaza con mis amigas, ¿vale?

Y él, el gran padre y la gran madre, asintió para que lo hiciera.

-Pero a las once en casa-casi gritó mientas su hija se iba corriendo en busca de sus amigas.

Al otro lado de la plaza pudo advertir un abanico de gente bastante amplio. Entre los chicos, todos ellos con pelo cortito y pendientes espectaculares colgando de sus orejas, se hallaban: El Chino, el Moro, el More, El Gordi y el Negro, todos ellos impecablemente vestidos con sus ropas habituales. Del coche del More salía una música Regatón que sonaba a tope en todo el barrio, al menos eso pensó el hombre.

Acompañándoles había también unas cuantas muchachas de la misma edad. Entre ellas pudo distinguir a la China, la Nana, la Jessi y otra más de la cual desconocía el nombre. Su hija no tardó nada en incorporarse al grupo, entre el cual andaba en esos momentos circulando una litrona de cerveza que degustaban ávidamente sus componentes.

No le hacía mucha gracia aquel tipo de gente, peor mientras no se metieran con nadie y no le hicieran daño a nadie no podía decirle nada a su hija por reunirse con tal tipo de gentes. Con gustos tan extraños y forma de vestir tan “pija”. El para comenzar siempre había detestado el pelo corto, habiendo llevado sus cabellos bien largos hasta poco después de contraer matrimonio.

Lo que realmente si le molestaba era lo estruendoso de aquella música, su mal gusto en las letras de las mismas y que se pasaran hasta las tantas de la madrugada con aquellos altavoces que parecían de discoteca y que en realidad solo provenían de sus coches, sin dejar dormir a la mitad del barrio, él, el primero incluido.

Con todo este escaparate sus memoria corrió al domingo anterior. Había ido con sus hijos a la piscina del barrio. Estaba bien, era más o menos grande y daba buena capacidad de cabida.

Nadar siempre le había apasionado y era tal vez su deporte favorito, a pesar de que no se perdía ninguno que dieran en la tele. Además el precio por ser socio era bastante módico, al menos para el uso y disfrute que le daban sus hijos y él.

Aquella mañana de domingo el tiempo era estupendo. Aun era el mes de junio y la gente ya se estaba preparando para comenzar a irse de vacaciones, por lo que la piscina estaba especialmente concurrida a la hora que ellos aparecieron por la misma. Sus hijos rápidamente se desvistieron y se metieron en el agua. El se lo tomó con más filosofía. Su vestimenta también se lo permitía, pues llevaba el bañador puesto y encima solo llevaba una camiseta para protegerse del feroz calor de aquella mañana.

Tranquilamente se desprendió de la camiseta, de las gafas, que lo acompañaban siempre, y del reloj de pulsera que llevaba puesto. Antes de introducirse en el agua pasó por la ducha y se dio una buena pasada de agua fría para no tener reacción en el momento de lanzarse a la piscina.

Se introdujo en la misma y enseguida se vio jugando con sus hijos a hacerles ahogadillas, como llevaba haciendo desde tanto tiempo atrás. En un momento dado una pelota cayó justo a su lado. La recogió y miró a ver de quien era para devolvérsela. Su hijo, Joaquín, se la pidió raudo y él se la entregó, en la creencia que él sabría a quien pertenecía, más su sorpresa fue mayúscula cuando vio que este se la devolvía y su hija también le reclamaba el envío de la bola.

Nunca supo como pasó, pero de pronto todos los niños y adolescentes que había en la piscina estaban alrededor de ellos haciendo corro y la pelota pasaba de unos a otros entre risas de todos. Cada vez con más rapidez y fuerza hasta que en uno de los lanzamientos la pelota casi le da en la cara a un hombre maduro.

Los muchachos, con estupor, le pasaron la bola y él se quedó con ella en las manos sin saber a quien devolvérsela, hasta que el socorrista, con amabilidad y una sonrisa en los labios le reclamó la misma. El no tuvo otra opción que dársela.

Cuando salió del agua, el socorrista se acercó a él y le dijo:

-No tenía otra opción que pediros la pelota, pues podíais haberle hecho daño o molestado a alguien-dijo con naturalidad y cierto sonrojo-y no quiero problemas con la gente-añadió.

-Lo comprendo-fue su simple respuesta.

Y mientras continuaba su vuelta, pensaba en la vida del barrio. En su juventud, en la juventud actual. En las grandes diferencias que había de una generación a otra…

OLVIDOS

2008-03-31T21:43:00.002Z

Escarcha que se parte
en el sordo rumor
de pisadas acrobáticas,
referente de niños
que juegan en el invierno,
frío, crudo, hermético
de mañanas asoladas.

Un beso partido
por un rayo atronador
que traspasa pieles,
perfora corazones
y mata almas,
vidas angustiadas
ante el intenso dolor
de los mañanas.

Flores brotando
de sus capullos envolventes,
primavera que flota
en jarrones de cristal
y asas de terciopelo,
desprendiendo sus olores,
aromáticos, sensuales, tibios,
en cálidos hogares.

Hojas muertas,
migración de pájaros
en busca de otro calor
que alivie su frío
de aura termal,
rescatándolos del sueño
de un amor roto,
la tiniebla siniestra
de sentirse olvidado.

PENSAMIENTOS

2008-03-31T21:38:00.002Z

Pensamientos presentes
de añoranzas imposibles,
vástagos imperdibles
que solo pueden vivir ahí,
en la mente de mi ser demente,
la pavorosa entelequia
de ser o no ser,
sentir o no sentir.
Una margarita deshojada
sin fin,
porque ella vive allí...
en mi mente.

SILENCIO

2007-11-27T00:12:00.000Z

Calla el timbre sin sonar
mientras yo vivo esperando
su callado tronar,
sus temblorosos movimientos
que aceleren mi corazón,
apasionada el alma
a la espera de la voz ansiada,
aislado del lugar
por escuchar tu voz anhelada.

Silencio con figura
ilumina mi horizonte
con tus rasgos apagados
y tu luz borrosa,
esperando ver salir la luna,
brillando junto al sol
en la mañana de verano.

Silencio celestial y azul
visten de madera y agua
el balcón desde donde miro,
sin verte ni oirte,
solo con mi mirada, ausente.

Silencio callado me tortura
de voces encendidas,
las de mis hijos
en sus eternas discusiones
y retorcidas puntillas,
recuerdos ilusionados,
palabras llenas de cariño y ternura,
es tu silencio,
bañándome al lado del mar.
esperando, impaciente, emocionado

GAVIOTAS

2007-11-26T23:59:00.000Z

Gaviotas de blancas alas,
volaís libres y sinceras
surcando la costa,
batiendo el mar.
Y sobre la marejadilla
de olas sin espuma
os lanzaís sin espera
a la pesca del alimento
que renueve vuestra vida
un día más.

Gaviotas de vuelo quieto,
pareceis en el aire inmóviles,
gravitando vuestro plumaje
sin prisas por volar,
suspendidas en el firmamento
como si un hilo celestial
os sostuviera.

Y de pronto, ¡lo inesperado!,
cuan bella caída en picado
hiriendo al mar sin dolor
para pescar sin pudor
los alimentos del mar,
asomados tras el chapuzón
en vuestros picos gloriosos,
como preciosos trofeos,
los peces pescados,
el alimento a tomar

MAR

2007-11-26T23:40:00.001Z

Ayer te abandoné
dejándote bien acompañado,
hasta dentro de un tiempo,
cuando por fin,
nos volvamos a encontrar,
en el mismo lugar,
bajo el justo sol
del tórrido verano.

Mar, tus aguas
seguían tranquilas,
siquiera quisieron
despedirse de mí,
alzando su oleaje
¡como si de manos
abiertas se tratara!

Mar azul y templado
¡como adoro tus caricias!
suaves en mis pantorrillas,
abrazándolas sin pudor,
gotenado aguua salobre
que se extiende por mi cuerpo
sin tener ningún temor.

En la memoria perdurará
tu recuerdo plateado
de aguas sin fín,
extendiéndose a lo lejos
sin fisuras que ver
,salvo las velas lejanas
de un blanco color.

MAR Y DISTANCIA

2007-11-26T23:40:00.000Z

El mar y la distancia
te traen a mis recuerdos
sin poderte olvidar,
impidiendo engañar
a mis sentimientos
por mucho que lo deseo.

Carreteras, veredas y montañas
he atravesado sin mirar atrás
mas el recuerdo,
mis alegres recuerdos de tí,
me han perseguido
silenciosos y tristes,
siguiendo mi pista.

Miro el mar
de azul color
y tú te reflejas en él
llena de vida, de amor,
sin distancia que nos separe
porque sigues estando ahí.

Sé que no me quieres amar
pero no sé porque,
no es otro quien ha ocupado mi sitio, lo sé,
y quien lo ocupa
mañana ha de sanar,
por eso desde el mar
te digo
que sigues en mi recuerdo.

CAMPOS CASTELLANOS

2007-08-17T21:45:00.000Z

Loor a ti gran maestro
que tan bien los describiste,
loor a ti Antonio Machado.

Campos inemsos sin fín
de amarillos trigales pintados,
casas viejas y abandonadas
apuntando al azul del cielo
donde las plantas y árboles,
la maleza y enredaderas
se han adueñado de su tristeza solitaria.

Campos llenos de paja
formando cofre en medio
de campos interminables
a la espera de su recogida,
amarillos colores al viento.

Mi vista os sigue
y mis pobres ojos no ven
el fin de tan vastas tierras
llanas sin fin, como la palma de mi mano,
de mi mano cayosa,
asi sois vosotroscampos castellanos.

EN LAS ONDAS

2007-08-17T21:37:00.000Z

En las ondas
suenab tus palabras,
suaves como la miel,
melosas y lindas,
enamorando oidos
de oyentes anónimos,
deseosos de esa voz,
de esa armonía,
de la dulzura radiofónica.

Suena esa voz
trasladada por ondas,
ondas de radio,
ondas de internet,
todas se avienen
a atraer tu voz,
suave y acaramelada,
dulce sin empalagar.

Corren las ondas,
te trasladan con ellas,
arrastando tu música,
tus poemas,
tus cartas de amor,
esos besos que resuenan
entre la música elegida
,la que hoy vamos a escuchar.

En las ondas lees
esos poemas de amor,
a veces tristes y sin voz,
otros alegres y sensuales,
enamorando almas solitarias,
las voces silenciosas,
amantes de tu voz,
la voz de las ondas.

SILENCIOS

2007-08-17T20:42:00.000Z

Silencios de sombras,
palabras mudas dirigidas
a oidos sordos
trasladadas por pájaros sin alas,
sin picos parlanchines,
ni patas anilladas.

Silencios del tiempo
pasado en tensa calma
esperando tempestades,
gozando de la calma
falsa e hipócrita
de frases no dichas,
poemas no escritos,
brumas ponientes.

Silencios en llamas
de bosques maduros
y árboles quemados
por llamas abruptas
arrasando con sus garfias
lo que tomen en su encuentro,
destrozando la vida
matando corazones.

Silencios del silencio
en las palabras dichas,
oidas y no contestadas
por miedos y temores
a la desforestación
de las turbias llamas
quemando corazones.

ANGEL Y LUNA

2007-07-21T02:22:00.000Z

La luna ilumina la noche
con su blanco manto
y bajo ella, mirándola,
un blanco angel,
la mira y la admira.

La luna lo acecha
y el angel la huye,
volando audaz,
rumbo a las murallas
abajo iluminadas,
en un vuelo picado
de rastro nebuloso,
blancas nubes.

El angel la admira,
la luna lo rechaza,
sin querer sentirse
tapada por su hechizo
de blanca mirada.

Blancos lunares,
ambos iluminan,
escondiendo un cielo
negro de noche abierta,
escoltados por estrellas,
como leales compañeros.

TIEMPO DE AMAR

2007-07-21T01:46:00.000Z

El amor es proporcional,
como matemática regla
al paso del tiempo,
raudo y veloz
cuanto más amamos,
pasan sus horas volando
sin percibirnos de su paso,
raudo y silencioso,
para los amados amantes
sin percibirse que los minutos pasan,
las horas vuelan.

Es tiempo de amar,
dejándose arrastrar por el tiempo
que corre sin tregua
solo deseando estar
en la compañía deseada
amortiguando su paso.

Amar no tiene tiempo,
es infinito y sin fín
de final inesperado
por su rápido discurrir
sin esperar que la noche
llegue por sorpresa
atrapando al tiempo,
separándolo del amor.

El tiempo, viejo zorro,
nos engatusa con su paso,
embelesando nuestro amor,
embriagando las ilusiones,
para luego con su hacha
romper nuestras químicas,
cortando nuestras sensaciones,
pero aun así,
siempre es tiempo de amar.

2007-07-04T00:37:00.000Z

Huyes con miedo,
¿de qué huyes?
tal vez de tus desvelos,
o quizás de tus miedos,
puediera ser del amor,
la desesperación de no saber
que camino tomar.

Huyes de sentimientos,
demasiado encontrados,
ayer desconocidos,
hoy desbordados
por nuevas pasiones,
lo que tenías olvidado.

Huyes llorando,
a veces sonriendo
,como solo hacen
ellos, los flamencos,
chulos, más que un ocho,
echados hacia delante,
sin temerle al miedo.

Huyes sin huir,
sin caminar, sin correr,
solo sabes huir
sin tomar determinación,
de seguir algun camino,
que senda has de tomar.

LA INFIDELIDAD FEMENINA

2007-07-04T00:31:00.000Z

Hace unos días, me pidieron que escribiera sobre este tema, la infidelidad femenina. La verdad es que no es un tema fácil para un hombre escribir sobre esto, para nada, máxime porque nuestro punto de vista es diferente al de las mujeres, pero lo intentaré. Para ello me tendré que amparar en conocimientos que me han sido confiados por vosotras, mujeres, así que si me equivoco, lo siento, no es mi pretensión ofender a nadie.

La mujer tiene necesidades, al igual que los hombres claro, normalmente de sus parejas. ¿Pero qué ocurre cuando éstas no las llenan? ¿Qué ocurre cuando descubren que sus parejas son infieles?

Su sentimiento de frustración es enorme, grandísimo, de pronto se ven desbordadas por un sentimiento de alejamiento, de olvido, de vacío en sus vidas.

Y es entonces cuando toman la gran determinación, ser infieles, buscar fuera lo que no encuentran dentro, o simplemente, buscar a alguien por despecho.

Normalmente se inclinan por un amigo, por un hombre que sientan cercano, por un compañero de trabajo, por el jefe, ese que es tan guapo y atractivo.

Y aquí llega el segundo gran problema. Unas lo asumen, saben que es su amante, para cubrir sus necesidaees, pero otras, las más, lo ven como un nuevo amor. Y ellos, claro, lo saben y aprovechan la situación.

Para las primera no hay problema en que ellos sean como quieran ser, solo buscan lo que no encuentran, pero para las segundas...ver que ese hombre solo quiere sus cuerpos, echar el polvete de rigor, cuando ellos quieran además, mostrando después una completa frialdad por ellas, termina causando más daño que su sentimiento de frustración por sentirse desamadas por sus parejas. En el fondo, acaban siendo mujeres enamoradas de ese hombre, ese amante cruel que solo las desea.

Comienza entonces una nueva búsqueda para este grupo, el de un hombre que las comprenda, que las abrace y esconda en su pecho, que les dé amor, el que ellas necesitan, buscan locamente y no saben encontrar, como si eso fuera tan fácil.

Al final, se quedarán con la ternura y el cariño del pasado, de sentimientos olvidados, con sueños irrealizables, con amores soñados.

ASESINATOS EN OSLO VIII

2007-05-13T21:29:00.000Z

La mujer con gafas de sol y un pañuelo tapándole el pelo pedaleó por aquel parque con tranquilidad, sin dirección ni rumbo determinado.

En los países nórdicos es una tradición montar en bicicleta, casi lo anormal es que alguna familia no disponga de una bicicleta por cada miembro de la misma.

En su lento pedalear iba fijándose en todos los detalles del parque. Los niños jugando, las madres que los acompañaban, sentadas en los bancos, charlando animadamente, los columpios donde los niños se montaban y se desmontaban constantemente, siendo sustituidos por otros en el momento en que se bajaban de los mismos.

También observó a las parejas de enamorados, sentadas en lugares más solitarios, donde los besos volaban de boca a boca, o las charlas, acompañadas de risotadas y guiños.

Sin embargo, nada de todo esto parecía llamar la atención de aquella mujer. Seguía pedaleando y mirando, como si nada le llamara la atención, mientras ella, interiormente se hacía una fotografía del lugar. Observaba todo, parecía buscar algo pero sin dar muestras de interés por nada.

Finalmente se fijó en un hombre sentado en un banco apartado. Paró la bicicleta y se quedó mirándolo fijamente a distancia. El hombre leía apaciblemente sentado un libro, sin prestar atención a nada ni a nadie.

Ella le prestó atención y mentalmente comenzó a analizarlo: "Un hombre solo. Todos los días está sentado en el mismo banco y a la misma hora con un libro. Nunca lo acompaña nadie, ni espera compañía. Aproximadamente unas dos horas".

Todos estos cálculos los hizo con rapidez inusitada y por fin se dijo: "Es hora de conocer a mi hombre solitario". Dicho esto agarró su bicicleta y se dirigió al lugar donde el hombre serguía su lectura.+

-Buenas tardes-lo saludó con jovialidad en el momento que llegó a su altura.

El dejó su lectura y la miró sorprendido antes de responder.

-Buenas tardes-contestó, mirando a la mujer.

-He observado que siempre estás aquí sentado, todos los días a la misma hora-continuó diciéndole ella deteniéndose delante de él-La verdad es que me ha llamado la atención.El la observó con detenimiento. Era un hombre de unos cuarenta años, bien formado, de complexión atlética. Tenía unos preciosos ojos azules, según pudo ver ella cuando la miró.

-Si, me gusta leer en este lugar-respondió él-Es un sitio tranquilo donde nadie viene a molestar.

Ella al oir la respuesta se rió alegremente.

-Hasta que he llegado yo-repuso jovialmente.

El también se rió al oir aquella frase, mirándola con ojos tímidos. Ella se sentó a su lado en el banco.

-Si no te importa me sentaré aquí a descansar un rato-le dijo-que ya llevo mucho rato pedaleando.

El no contestó, como si aceptara la situación y volvió a abrir su libro y retomando su lectura.

-¿Qué estás leyendo?-preguntó ella interesada.

-Un libro de un autor español-replicó-¿Conoces algo de la literatura española?-le preguntó a su vez.

-No suelo leer mucho, la verdad-dijo ella con aparente sinceridad.

-Mal hecho-contestó él-La lectura es una fuente enorme de cultura. Yo no sería nadie sin un libro en las manos. Me gusta conocer nuevas culturas, gentes, formas de pensar, etc. Este que estoy leyendo ha sido un best seller por medio mundo.

-Que interesante-aceptó ella-¿Es lo único que haces?

El se rió esta vez con una fuerte carcajada y la miró de nuevo con sus ojos azules, denotando un cierto interés por ella así como cierta alegría en la misma.

-A parte de sempiterno lector soy profesor de literatura en la universidad-le dijo.

Ella lo miró asombrada y quedó en silencio.

MAÑANA BESARE

2007-05-11T23:59:00.000Z

Mañan besaré
tus labios de algodón
acariciando tu piel
de seda aterciopelada,
resbalando mis dedos
en las caricias dadas.

Mañana besaré
tus huecos recóndito
saspirando tus perfumes
dulces y salados,
todos mezclados
concediéndomelos enteros
a mis deseos.

Mañana besaré ese nectar
que me deja tu fragancia
a suave perfume
de profundos olores
sorbiendo sus finas gotas
hasta entrarme temblores.

Mañana te besaré
de nuevo y otra vez
con más amor y sentimiento
por darte mi consentimiento
para ser de nuevo
tu gran apasionamiento.

ASESINATOS EN OSLO VII

2007-05-11T23:49:00.000Z

Oslo es la capital de Noruega. La ciudad fué fundada por los vikingos hace algo más de mil años. Fué convertida en capital hacia el año 1.299 y a pesar de su fuerte tradición, hoy es una ciudad moderna, con interesantes actos culturales y una importante vida nocturna.

Oleg Olsen llegó al aeropuerto y dejó su coche, un Volvo moderno en el parking del mismo.Sabía que llegaba con tiempo de sobra hasta el aterrizaje del avión donde debería llegar su ilustre visitante. Noruega es un país tranquilo. Sus gentes son de carácter más bien frío, como suele suceder con los habitantes de los países escandinavos del norte de Europa, los cuales parecen contagiados del clima ambiente que suele predominar.

El comisario noruego no conocía a su huesped, pero según el informe facilitado por la Interpol, se trataba de un brillante policía español, joven y de gran astucia para resolver los casos que le llegaban. Era justo lo que necesitaba. La delincuencia en el país nórdico no suele ser importante, ni siquiera los delitos como el que tenía ahora que resolver. Las especiales circunstancias del mismo le había llevado a solicitar el apoyo a la policía europea, pues se le escapaban de las manos muchos datos. Y no es que fuera un hombre sin experiencia, al contrario, eran más de treinta años de investigación criminal, pero nunca se había encontrado un caso así.

Los altovoces anunciaron la llegada del vuelo procedente de Barcelona. Con parsimonia se acercó a la puerta por donde debían de salir los pasajeros a esperar a sus visitante.

Pasaron varios minutos hasta que comenzaron a salir los mismos, casi todos eran noruegos, la mayoría parecían hombres y mujeres de negocios que debían de haber asitido a alguna convención o feria internacional. Entre todos ellos se percató de un hombre joven, vestido de forma informal, que para nada tenia rasgos claros germánicos, que suelen determinar los habitantes de aquel país. Dedujo que se trataba del hombre que estaba esperando y se acercó a él.

-Buenas tardes-lo saludó en inglés-¿Es usted el comisario Carles Ruf?

-Si, el mismo respondió el aludido en el mismo idioma.

-Soy el inspector Oleg Olsen-dijo el noruego.

-God etter middagen-respondió el español en un perfecto noruego.

El comisario Olsen se quedó perplejo ante el saludo en su idioma natal, sin saber que responder. Ante esa actitud, el otro sonrió ampliamente, le tendió la mano y le dijo:

-Comisario, soy hijo de padre noruego-la conversación la seguía efectuando en aquel idioma-y se encargó de que sus hijos no perdieran las raices de su idioma.

-Encantado-respondió Olsen, estrechanddo su mano-Me ha sorprendido usted. Espero que lo siga haciendo en estos días-y sonrió con complicidad a Ruf.

-Eso espero-dijo Carles-así como que no sean muchos días-y se rió ampliamente.Dicho esto, recogió su maleta, de tamaño medio y ambos iniciaron el camino hacia el parking del aeropuerto.

ASESINATOS EN OSLO VI

2007-05-08T22:40:00.000Z

Paloma Silva era chilena. Aunque tená la doble nacionalidad, chileno noruega, sus raíces seguíen profundamente arraigadas en su corazón.

Como tantas otras, su familia tuvo que exiliarse de su país durante la tremenda e inhumana dictadura del comandante Pinochet, acabando su triste deambular en el país que los ocogió con los brazos abiertos.

Aquella mañana despertó tarde. Su trabajo como azafata profesional para eventor internacionales le daba a ganar mucho dinero, pero tambiién tenía obligaciones que cumplir, sin horas para terminar. Eso había sucedido la noche anterior.

Tras un camisón transparente se dibujaba el cuerpo de una muer hermosa, con suaves y apetitosas curvas que hacían entrar el hambre de cualquier hombre. Ella lo sabía y lo explotaba, para eso era su profesión. Mientras abría el agua calente para relajarse con un buen baño se miraba en el espejo, con una sonrisa enigmática viendo la belleza sutil escondida tras su sensual camisón.

Había dormido profundamente aquella noche, aun a pesar de haberse acostado a deshoras pero su sueño solía ser así, profundo y constante, sin grandes sobresaltos.

Se desnudó, poco había que quitarse, y se introdujo dentro de la bañera, amplia y redonda, dejando que el jabón esparcido sobre el agua rodeara todas sus formas. Cerró los ojos y se dejó arrastrar por sus pensamientos, secretos y nítidos.

MADRE

2007-05-08T22:36:00.000Z

Mamá, cuan hermosa palabra
que brota de nuestros labios
siempre dirigida a tu figura
dispuesta a protegernos
de todo en tu regazo.

Madre protectora
que solo hay una,
única e indivisble
con sus besos cálidos
alimentando nuestro amor.

Mamá, cuanto te quiero
pues sin tu ayuda nada sería
sino un ser altivo y solo
sin camino ni pertenencia
a la que poder amar.

Madre, mi hacedora
en su poderoso vientre
donde comencé a sorber
las lagrimas de la vida
para un día poder nacer.

PARA VOSOTRAS...MADRES...CUALESQUIERA QUE SEAIS...PORQUE...CASI SIEMPRE...SOIS SERES MARAVILLOSOS.

ASESINATOS EN OSLO V

2007-05-08T17:39:00.000Z

El vuelo regular que transportó al comisario Carles Ruf a Oslo iba a aterrizar puntualmente en el aerpouerto de la capital noruega.

Había sido un vuelo tranquilo y sin sobresaltos. El comisario iba leyendo un libro sin prestar atención aparente a su vecino de asiento, un hombre grueso y con bigote blanco, ataviado con un treje de colores claros y elegantes rematado por una corbata de colores estampados que hacían contraste con el color del traje.

Los carteles ya anunciaban que se debían de abrochar los cinturones de seguridad, mientras el capitán daba las gracias por los micrófonos a los pasajero y les anunciaba que en breves momentos aterrizarían en el aeropuerto de Oslo. La temperatura ambiente que se iban a encontrar era de 15 grados.

El comisario cerró su libro y se abrochó el cinturón. Su vecino lo miró y esbozó hacie él una sonrisa, a la cual correspondió de la misma manera.

Rapidamente el avión fué descendiendo sin más problemas y en breves minutos tomó tierra sin mayor ambaje. Finalmente se oyó la voz de la azafata por los micrófonos anunciando:

-No se desabrochen los cinturones hasta que el aparato se haya detenido por completo. No olviden de recoger sus objetos de mano. El comandante Rodríguez y el resto de la tripulación esperamos que hayan tenido un feliz vuelo y esperamos verles de nuevo.-El mismo mensaje se repitió en catalán, inglés y noruego.

El comisario una vez se detuvo el avión desabrochó su cinturón, se levantó, alargó sus brazos y recogió del compartimento de arriba un pequeño bolso de mano. Con una sonrisa se despidió de su compañero de asiento y poco a poco fué desfilando hacia la parte delantera del aparato.

SI TE TUVIERA

2007-05-06T17:09:00.000Z

Si ahora te tuviera
aquí, delante mía,
te daría ese beso
tan insensato y loco
que tanto te mereces.

Si aquí estuvieras
te daría ese abrazo
de oso cavernario
tantas veces deseado
y muchas olvidado.

Si ahora te tuviera
mis labios besarían
honda y apasionadamente
tus labios dulces
con amor apasionado.

Si aquí estuvieras
ahora y en este momento
de mi corazón saldrían
palabras sentidas
que te dirían te amo.

ASESINATOS EN OSLO

2007-05-06T12:31:00.000Z

El hombre joven sacó su documentación y la presentó en la puerta de embarque del aeropuerto de El Prat, en Barcelona.

Iba vestido con una camiseta de manga corta, una cazadora de cuero y pantalones tejanos. Sus cabellos eran largos y finos, sueltos en su media melena que le caía sobre los hombros. Su aspecto delgado le hacía pasar por una persona normal, como otra cualquiera de los cientos que en ese momento circulaban por el mismo aeropuerto.

Tras su documento nacional de identidad apareción una placa de policía, la cual hizo ponerse firmes al guardia civil encargado del control de identidad. Rápidamente el hombre le hizo un gesto para que siguiera efectuando su trabajo con normalidad, lo que hizo aliviar la tensión del controlador.

El comisario se llamaba Carles Ruf, era hijo de padre noruego y madre chilena. Su pade era un importante hombre de negocios que desde hacía muchos años había preferido venir a España para continuar con el ejercicio de los mismos, pues a parte de que su mujer era chilena, él también prefería el clima del sur de Europa, los salarios eran mucho más bajos que en su país y las condiciones eran inmejorables sin competencia, en aquel momento, en su parcela.

El comisario hablaba perfectamente catalán, pues había nacido en Barcelona, castellano, noruego, que su padre se preocupó de enseñarle, además de inglés. Tenía unos treinta y cinco años y era la envidia de sus colegas de profesión, por su olfato e instinto para resolver los casos más dificiles, siendo el comisario más joven de su generación en el cuerpo.

ASESINATOS EN OSLO II

2007-05-06T12:27:00.000Z

El comisario Oleg Olsen era un hombre alto, de complexión atlética y mediana edad, con un cabello grisáceo, corto, que siempre peinaba con ralla en la izquierda.

Vestía una larga gabardina colo negro que le llegaba hasta la altura de las rodiilas, un poco más abajo, un traje, marca Pierre Cardin, color azul marino y una corbata cruzada a rayas de colores azulados.

Sus ojos azul claro eran incisivos, despiertos y su mirada era apasionada, en especial hacia las mujeres, sobre todo cuando se lo permitía hacer su estatura, mas de ciento noventa centímetros lo separaban del suelo.

Era noruego por los cuatro costado, además no podía negarlo aunque quisiera. En su curriculum indicaba que a parte de noruego hablaba inglés y alemán.

Llevaba más de veinte años trabajando en la policía noruega y tenía una muy buena reputación en el grupo de homicidios, de ser un buen sabueso rastreador.

ASESINATOS EN OSLO III

2007-05-06T12:11:00.000Z

La mujer que pedaleaba por el céntrico parque de la ciudad, era más bien joven, unos treinta años la contemplaban.

Su aspecto físico delataba un origen latinoamericano, probablemente chileno, país que había exportado gran cantidad de ciudadanos a Noruega en los últimos años.

Era más bien bella, con hermosas facciones, fruto del cruce indoespañol de su país de origen. De mediana estatura, pero muy bien proporcionada. Su cara denotaba la suavidad de las facciones cruzadas. Su cintura denotaba una mujer de formas atractivas para cualquier hombre, de pechos no muy ampulosos y piernas no muy alargadas ni demasiado esbeltas, lo justo.

Vestía una gabardina marrón que tapaba el jersey rosa, superpuesto a una camisa de color blanco. Por debajo se podían ver unos pantalones tejanos azules y en sus pies unas zapatillas de deporte blancas que removían los pedales de la bicicleta sobre las que montaba.

Tapando su pelo negro, como el azabache, un pañuelo impedía a sus cabellos volar audaces al viento del movimiento de la máquina. Sus ojos, a su vez, estaban escondidos tras una gafas de sol, grandes y vistosas.

Su pedalear era lento y monótono, como quien está a la búsqueda de algo o alguien con quien tuviera una cita concertada, pero a quien no se conoce ni se sabes quien es.

ASESINATOS EN OSLO IV

2007-05-06T11:43:00.001Z

Cuando los policías entraron en piso de aquel hombre rubio, que yacía sobre la cama con una mirada de terror en sus ojos inertes, se encontraron todo en perfecto orden. No había rastros de violencia, ni de lucha, siquiera de haber sido registado el piso en busca de alguna pertenencia o con el propósito de robar.

Solamente había una cosa que se salía de lo normal. Escrito sobre el cabecero de la cama, con lo que parecía la sangre de la víctima había escrita una palabra que para aquellos hombres no tenía sentido, eran incapaces de entenderla y supusieron que estaba escrita en un idioma extranjero o eran incongruentes, aun a pesar de que para escribirlas su autor se había entretenido en alinear bien las letras.

La policía había recibido un aviso de la empresa donde estaba empleado el hombre que yacía sobre la cama, en el sentido de que no había acudido a su puesto de trabajo, lo cual era extrañísimo, pues en quince años no había sucedido nunca y si por algo podía criticársele era por su puntualidad extrema.

Al llegar a su vivienda no había rastro de puerta forzada, así que la primera conclusión a la que llegaron, tras verificar que la puerta no había sido cerrada con llave es que la víctima debía de conocer a su verdugo. Claro que eso eran primeras suposiciones, a falta que vinieran el forense, los de huellas y el inspector al que deberían de asignarle el caso.

El cadaver estaba tumbado en la cama, desnudo, con un profundo corte en la yugular y un enorme charco de sangre envolviéndole la zona.

-La investigación va a ser costosa-dijo uno de los policías a su compañero, mientras se aprestaban a esperar que llegaran los compañeros de homicidios y el forense.

-Eso creo-fué la escueta respuesta de su compañero.

soy yo misma

2007-05-06T11:43:00.000Z

soy yo misma

VESTIDA

2007-05-02T17:49:00.000Z

Vas vestida de luto
como una vieja abuela
de antiguos años
que no serán venideros.

Vistes el luto de tu orgullo
escondido en tu miedo
a decir al mundo aquello
que sabes es la verdad.

Vas vestida de luto
negro y opaco,
combinado con transparencias
por no perder lo que amas.

Vistes el color de la muerte
sin querer morir, sino vivir
un amor eterno sin marcha atrás
que locamente enamorada encontrarás.

DESEO DE TI

2007-05-01T22:48:00.000Z

Esta noche hermosa
de luna llena y blanca
reflejada en nuestros
cuerpos desnudos,
deshinibidos y deseosos
del uno al otro
llena de amor al ambiente,
de un deseo silencioso
roto por nuestros labios
buscando los besos
dulces y apasionados.

Roces de pieles abrazadas
caricias tiernas rozándose
vaivenes de excitación
cuerpos zigzagueando
en el placer de la ternura
abrasadora de mil soles
quemando el calor,
ese calor que sentimos
al vernos excitar
con mil gemidos a dar
que nadie ha de escuchar,
hasta por fin hacer brotar
el fluido de nuestro interior
haciéndonos estallar
en una nube de placer
que agota nuestro saber.

2007-04-29T12:54:00.000Z

Aguilas funestas revuelan
el azul cielo con alas abiertas
en busca de carnaza
para su digno alimentar.

Su vuelo elegante
las hace brillar
transformando en miedo
el feliz galopar.

Son aguilas gráciles
de hermoso plumaje
y hermoso volar
con vista aguda.

Agudiza el vuelo
el águila para cazar
al sencillo cabrillo
que no volverá a trotar.

Garras imperiales
con las que sujeta
rsu presa entumecida
no volverá a trotar.

Es el aguila reina
de cielos azules
con vuelo raudo
para rapida cazar.

ESPANTO DEL ESPANTO

2007-04-29T08:37:00.000Z

Espanto del espanto
son mis palabras,
endurecidas por el aire
de un triste circular
allende los vientos
no debieron de soplar.

Espantosa agonía
la por ti vivida
deseando paz tranquila
y amanecer abrazada
a un lejano amor
atormentado por el dolor.

Espanta ya fantasmas
para volver a reir
recuperes la felicidad
y vuelvas a vivir
así como tú sabes
que lo volverás a amar.

2007-04-28T15:24:00.000Z

Vuelan los gorriones
pasando por mi ventana
mientras mi mente medita
viendo su leal volar.

Sueños poemas de amor
puros a quien recitar
viendo sus ojos brillar
y sus lagrimas derramar.

Es un sueño poder volar
con alas de linda mariposa
para seguir su estela
a la que siempre he de amar.

Vuela gorrión, vuela
que yo he de soñar
un precioso poema
para quien he de amar.

AMISTAD

2007-04-28T15:21:00.000Z

Hoy, mañana y siempre
ahi estaré, a tu lado
sin esconderme
oyendo tus lagrimas
y sorbiendo tus palabras.
Amigos fuimos, somos, seremos
amigos para siempre
porque antes que tú
fuí yo el egoista de querer tener en ti
un oido salvador
que escuchara un día
mis gritos del silencio.

CATALAN ¿DIALECTO DEL CASTELLANO?

2007-04-22T13:44:00.000Z

Ayer, visitando el clan de una amiga vi un post en el cual el que lo publicaba, basándose en un estudio de un señor, al parecer mallorquín, trataba de demostrar que el catalán es un dialecto del castellano.

Craso error, tanto como pretender decir que el valenciano o el mallorquín son más idioma que el catalán. De nuevo se equivoca.

Comenzaré por esto último, que en principio es más fácil. Catalunya nace como una marca de los francos, la cual con el paso de los años se convierte en un condado, al independizarse de los mismos, pues le conceden tal título. Es un hecho histórico cierto, tanto como que no mantiene relaciones con el resto de reinos nacidos en lo que hoy conocemos como España, de ello nace un nuevo idioma, el catalán, con profundas raíces latinas y de la lengua de Oc, que se habla en la Provenza. De este último idioma solo queda un pequeño reducto en el Vall d'Aran, llamado aranés, claramente diferenciado del catalán, aunque mantengan ciertas raíces comunes.

Aclarado esto, hay que volver a la historia: el condado catalán extiende sus raíces por todo el Mediterráneo, liberando del dominio musulmán las Islas Baleares, el reino de Valencia, posteriormente traspasado a Castilla y Murcia, también traspasado a Castilla. Normalmente, en cualquier invasión, voy a ponerlo así para que sea más fácil de entender, el invasor impone su idioma y costumbres. Es lo que sucedió con las Baleares y Valencia. Es más, el dominio catalán se llega a trasladar hasta Italia, parte de Francia (me llevé una gran sorpresa, estando en los Alpes franceses y leer un cartel escrito en catalán) donde aun hoy quedan vestigios del idioma catalán. Se llegó hasta Grecia.

Voy ahora a por el tema más complicado...Veamos, el catalán y el castellano, mantienen raíces de un idioma común, el latín, como pasa con el francés, italiano, rumano y algun otro más. Esas raíces comunes son las que hacen que muchas palabras sean practicamente, cuando no indénticas en su escritura, que no en su pronunciación.

Sin embargo también hay palabras que no tienen parecido alguno, por citar un ejemplo que se me viene a la cabeza ahora mismo: en castellano la fresa, en catalán es maduixa. ¿Creo que no se parecen en nada, verdad? Otras son palabras parecidas: conejo, cunill. Queda por fin el tema de la f y la h. El castellano conforme el paso del tiempo va transformando todas las palabras que comienzan por f en comenzadas por h: fierro, hierro.

Quiero acabar lanzando una lanza: todos los grandes escritores en castellano de la antiguedad lo han hecho también en gallego...lease por ejemplo, Alfonso X el Sabio. Si miramos el primitivo castellano, viene marcado por fuertes tendencias galaicas que han ido desapareciendo con el transcurrir del tiempo.

Agradecré que si alguien puede aportar más datos lo haga...yo me he amparado en mis pobres conocimientos, sin entrar en buscar datos más concretos.

MAR MEDITERRANEO

2007-04-20T18:07:00.000Z

Altas montañas
y vastas llanuras
me separan de ti
en la distancia.

Mesetas llanas
y ríos osados
cruzan en mi camino
sin dejarme verte.

A tu orilla nací
y a tu lado mecrié
jugando con tus olas
dulces y suaves.

Por amor me alejé
y te abandoné,
poniendo distancia
entre tu y yo.

Por otro amor
aun más me fuí
de tus cercanas
distancias y olores.

Y hoy que sigo
en la distancias
olo y sin amor
te canto mi ceguera.

MAR MEDITERRANEO

2007-04-19T22:44:00.000Z

Altas montañas
y vastas llanuras
me separan de ti
en la distancia.

Mesetas llanas
y ríos osados
cruzan en mi camino
sin dejarme verte.

A tu orilla nací
y a tu lado me crié
jugando con tus olas
dulces y suaves.

Por amor me alejé
y te abandoné,
poniendo distancia
entre tu y yo.

Por otro amor
aun más me fuí
de tus cercanas
distancias y olores.

Y hoy que sigo
en la distancia
solo y sin amor
te canto mi ceguera.

APASIONADOS

2007-04-15T15:14:00.000Z

Apasionado él
apasionada ella
juntaron sus bocas
mientras sus manos
acariciaban sus cuerpos
entregándose al disfrute
de verse ambos gozar.

Recorríanse ambos
acalorando los miembros
de tanto disfrutar
mientras jugaban
a amarse sin parar
besándose por doquier
no haciéndose de rogar.

Ella se enardecía
sintiendo su canal
lentamente regar
mientras él se regocijaba
con su lento caminarl
uchando contra sus almendras
por hacerlas sonrojar.

El brincaba de alivio
sintiéndose volar
ante la desazón
de notar su volcán
a punto de explotar
y ella viéndolo
más le quería empujar.

Fuegos de aritificio
consiguieron por fin lograr
con explosiones de placer
con las que hacerse notar
ante su serio alivio
de ver por fin descargar
aquello que era amar.

SILENCIOS ROTOS

2007-04-15T15:02:00.000Z

Nuestros silencios están rotos
por palabras calladas
jamás dichas en alto
para no ser alteradas
por voces tediosas.

Silencios rotos
de pausas largas
osadas y divinas
calladas y atrevidas
que conducen al camino
trágico del olvido.

Se rompen siempre
los silencios por palabras
que no deberían tener un eco sino infinitos
ecos que rebotaran
hasta llegar a escucharlas

TUS CARICIAS

2007-04-15T14:55:00.000Z

Tus caricias me enardcen
calentando con dulzura mi piel
de cordero llevado al matadero
sin piedad ni salvación.

Caricias suaves y arrastradas
por todo mi ser, entero
me hacen sangrar sudores
de pasión concentrada.

Tus caricias son como roces
de aire fresco al alba
agua cálida resbalando
por los poros abiertos.

Busco en tus caricia
sese contacto de pieles
suaves, sedosas, dulces
amantes sin límites.

RELATO DE UN HOMBRE SOLITARIO

2007-04-08T01:24:00.001Z

Lo encontraron con la cabeza encima de la mesa que usaba de escritorio. Recostada encima de su diario, ese diario íntimo y personal que nadie sabía que tenía.

Hacía días que nadie sabía nada de él. No había salido de casa, eso decían sus vecinos, ni se oía ruido, ni contestaba a las llamadas a la puerta ni al teléfono. Solo quedaba que algo debía de haberle sucedido.

Y así fué como aquellos vecinos, cotillas en su mayor parte, decidieron llamar a la policía por si acaso le hubiera sucedido algo. Y así fué, su cuerpo yacía inerte, sentado en la silla, con su cabeza encima de su diario.

Lo último que había escrito era: "me voy como lo que siempre he sido, un hombre solitario". Así, de esta forma tan escuenta cerraba la última página del diario de su vida, justo el mismo último día que lo habían visto salir de casa.

Y claro, corrieron los rumores: "Se ha suicidado", lanzaron al viento de los que los querían escuchar los cotillas que no dudaron en avisar a la policía por el mero hecho de poder hacer lo que saben: meterse en la vida de los demás. Y el rumor corrió y la gente se lo creyó, porque claro...era un hombre solitario y nadie podría salir en su defensa.

Pero la veradera historia, la que nadie supo, se escribió en un lapidario certificado de defunción, obtenido tras realizarle la autopsia:"Persona de mediana edad, 1,75 metros, 50 Kgrs. de peso. Causa de la muerte: Insuficiencia cardiovascular. Motivos: Se le ha detectado síndrome de inmunodeficiencia adquirida y tumoraciones que afectaban a ambos pulmones".

El hombre solitario se había ido como llegó, solo y sin nadie que lo acompañara en su triste adios, con su cultura, su música y su saber, que casi nadie conoció.

En su entierro solo acudieron algunas personas, pocas, mientras que esos cotillas seguían haciendo su propagadan, se les olvidó que su vecino iba a ser enterrado. Mientras, alguien, muy lejos, lloraba su triste partida, quizás tan solitario como él...

Esta historia no es real. Está basada en algunas cosas reales, pero todo ha sido tergiversado de manera que acaba en una pura invención de mi mente.

Pero si quiero dedicárselo a una persona. Mi amigo, mi hermano, mi todo, se llamaba Juan, pero mientras vivió fué mi gran paño de lágrimas, por desgracia, ya hace años que me abandonó. Juan...va por ti...porque hoy te sigo recordando.

2007-04-08T01:24:00.000Z

MIS PALABRAS

2007-04-08T01:15:00.000Z

Son mis palabras
poemas escrito
sal viento turbulento
de silencios parlantes
arrastradas sin destino.
Son mis palabras
la melancolíca expresión
de calmados sinsabores
y románticos canto
sa ahogadas sirenas.
Son mis palabrasl
a expresion de mis sentimientos
amargamente dulces
y salados sinsabores
que arrastra el viento
para quien los quiera escuchar.
Fumo y bebo, soy bohemio
vivo y dejo vivir a quien quiera
mas no soporto la hipocresía
de las falsas palabras.
Mis silencios son palabras
escritas al azar
arrancadas a mi corazón
de hombre solitario
que cabalga sin caballo
por las verdes praderas
de la vida sedentaria.
Dejad que mis palabras
llenen vuestros corazones
escuchad lo que dicen
y dejaos arrastrar
por vientos que os alejen
de mis palabras.

MEMORIA DEL OLVIDO

2007-04-06T09:22:00.000Z

La mejor memoria
es la del olvido
ese que no comparte
el dolor de la herida
putrefacta y sangrante.
Del olvido se aprende
para no repetir errores
que siempre repetimos
y nunca olvidamos.
La memoria del olvido
es aquella que recuerda
eso momentos felice
ssin olvidar las nubes
sombrías y tormentosas
que acosan las vidas
y acosan los corazones
asolando las risas
y quemando las lagrimas.
Son memorias tenebrosas
de olvidos agradecidos
para poder pasar páginas
que nos dejen
escribir otras historias,
mejores, más alegres,
que no dejen huellas
ni cicatrices visibles
que no dejen olvidar
a la memoria del olvido.

UN REALTO ROMANTICO

2007-04-06T08:51:00.000Z

Un zumbido, acompañado de una música conocida, aunque olvidada, interrumpió los pensamientos del hombre. Parsimoniasamente sacó el celular del bolsillo de su camisa y miró quien le llamaba. Efectivamente, era ella quien le llamaba y oprimió el botón para recibir la llamada.
-Si-contestó de forma seca.
-Hola-respondió una voz melosa y dulce al otro lado de las ondas.
-Hola-su voz seguía siendo cortante.
-¿Como estás?-preguntó la voz amorosa al otro lado.
-Bien-dijo él continuando el monólogo que parecía haberse adueñado de sus respuestas.
-¿Qué haces?-insistió ella.
-Lo que hace cualquier alcohólico social a estas horas-respondió con ironía.
Al otro lado se comenzó a oir un sonido que él conocía muy bien. El de un lloro sordo y tenue que quería pasar desapercibido. Solo que no aguantaba el lloro, era superior a él.
-¿Quieres dejar de llorar?-le reprendió él.
-Sabes que lloro con facilidad-le contestó ella-tratando de contener el llanto.
-Está bien, ¿qué querías?-trató de consolarla.
-Quiero verte-la voz parecía estar más calmada y menos tensa.
-¿Para qué?-inquirió él.
-Quiero que nos veamos y hablemos-dijo ella, ahora con más seguridad.
El se quedó en silencio durante un momento. Solo se oía su respiración acompasada, el ruido que hácían sus pulomones cargados de tabaco y un largo suspiro que salió de muy adentro.
-¿Sirve para algo?-preguntó finalmente.
-Necesito verte, estar contigo y sentirte cerca-le dijo ella, lanzándose a decir cosas largamente pensadas y muy escondidas en su interior-Me gustaría-afirmó finalmente.
Nuevamente silencio. Otra vez el mismo ruido de sus pulmones cargados, el negro y temido silencio, el sonido rancio de nada.
-Está bien-dijo por fin-Ven a verme.
-No-la voz de ella volvía a denotar miedo e inseguridad-En semana santa iré a Granada y me gustaría que te vinieras. Así no estaremos ni en tu territorio ni en el mío...
-Perdona-objetó él-Tu estarías jugando con ventaja-le recriminó.
-Eso es lo que hay-dijo ella cansándose ya de sus respuestas cortantes.
Había hecho un esfuerzo muy grande para superar sus miedos y llamarlo, para intentar recuperar algo que sabía perdido, lo conocía muy bien, pero vencer a su orgullo era ya una victoria. Tratar de volver a incendiar las ascuas de un fuego que sabía casi apagado, pero con la esperanza de hacerlo volver a resurigr de las brasas era otra victoria.
-Está bien. No sé si podré ir-le dijo por fin-Aun no sé como lo haremos con los niños mi ex y yo. Si puedo te llamo y voy.
-Vale-su voz se notaba ahora mas relajada. Había conseguido que al menos no le diera un no por respuesta. Era algo positivo.
-Bueno, pues, quedamos en eso-dijo finalmente él-Ahora te dejo, tengo cosas que hacer.
-Espero tu llamada-contestó ella.-Hasta luego-se despidió él.
-Hasta luego.Y cortó la comunicación.
Lo que no supieron ninguno de los dos es que dos besos salieron en direcciones opuestas, cruzaron el cielo estrellado y se saludaron a mitad de camino, como lo hacen dos viejos conocidos que hace tiempo que no se ven, con alegría y nostalgia. Acabaron por depositarse en algun lugar desconocido para ellos, o tal vez demasiado conocido.

EL LOBO SOLITARIO

2007-04-06T08:41:00.000Z

El lobo solitario
merodea y husmea
vigilando de cercal
a humana jauría
en busca de su presa
hambruna comida
con la que alimentar
sus sentimientos.
Hambre compartida
de mordiscos suaves
chupeteo ansioso
placer compartido
con su mortal víctima.
El lobo solitario
busca amores perdidos
entre tinieblas lejanas
para cobrarse la pieza
de la cual alimentar
su hambre solitaria
y su amor perdido
en soledades esteparias
desconocidas para él
y sin manada con la que compartir
su ansiosa búsqueda
de la solitaria figura.

2007-03-25T16:15:00.000Z

Perdona el corazón
argumentado por la cabeza
de un sapo cantarín
en la nocturna charca.
Perdona la pasión
desacelerada por el olvido
de un ayer que existió
en los recovecos perdidos.
Perdona el mundo
la sumisión popular
de las guerras inhumanas
para así no poder pensar.
Perdona el amante
al amor perdido
que ayer se perdió
sin dar muestras de fe.
Perdona el amigo
la traicón ajena
producida por un olvido
del secreto dicho a voces.
Perdona el moribundo
a su bastardo asesino
que con la lanza afilada
lo hirió de muerte sin más.
Perdona la amada
el desengaño del amado
por haberla engañado
después de tanto amar.
Perdonamos todos
con engaños y olvidos
para así pasar
página de este libro.

ANSIEDAD

2007-03-25T16:07:00.000Z

Me siento ansioso
de hacer algo impredecible
majestuoso e impuro.
Tengo ansiedad por perderme
en turbios laberintos
que conducen a ningun camino.
Son caminos sin salida
sin luz ni sol que los ilumine.
Ansio conseguir
algo que no conseguiré
porque es un fruta prohibida
en mi plaza circular.
Me siento ansioso
por abrazar el viento
y acariciar sus vuelos.
Localizar su lugar
y correr a abrazarlo
tocar su suave tacto
y enderezar mi rumbo.
Mi ansiedad no me deja
encontrarlo ni verlo
de tan lejos como lo siento
igual que las soledades
que rodean mi alma.

MEMORIA DEL OLVIDO

2007-03-25T15:56:00.000Z

La mejor memoria
es la del olvido
ese que no comparte
el dolor de la herida
putrefacta y sangrante.
Del olvido se aprende
para no repetir errores
que siempre repetimos
y nunca olvidamos.
La memoria del olvido
es aquella que recuerda
eso momentos felices
sin olvidar las nubes
sombrías y tormentosas
que acosan las vidas
y acosan los corazones
asolando las risas
y quemando las lagrimas.
Son memorias tenebrosas
de olvidos agradecidos
para poder pasar páginas
que nos dejen
escribir otras historias,
mejores, más alegres,
que no dejen huella
sni cicatrices visibles
que no dejen olvidar
a la memoria del olvido.